Vi Recoger Albóndigas

Culebrón de Pasión (otra vez)

2011-04-21T19:02:00.000+02:00

[Estoy vago para escribir. Hay muchas cosas en el tintero pero no soy capaz de juntar dos palabras. Así que para no abandonarles del todo les dejo una entrada que ya publiqué hace dos años. Muy apropiada para estas fechas. Espero que la disfruten.]

A Enrique Ignacio Francisco hay dos cosas que le encantan. Vivir y beber. O como a él le gusta decir, en un desafortunado juego de palabras, le gusta viber. Y también le gusta María Verónica del Rosario. Pero su amor no es correspondido. María Verónica del Rosario le da largas. ¡Más que largas! Le está llevando por el mismísimo camino de la amargura. Y él se siente flagelado por esa indiferencia. Inmóvil. Como atado a una columna. Reconoce que ese amor imposible es como sentir espinas clavadas en su cabeza. O lo que es peor, como una lanzada que atraviesa su costado.
Su madre, doña Ascensión de los Dolores, ya se lo dice: "No pienses más en ella. Mira cómo estás… Deja de llorar como una magdalena. Qué pinta tienes… Deberías cuidarte, estás hecho un ecce homo. Venga, Enrique Ignacio Francisco, levántate y anda. Vete con tus amigos. Tienes una cena con ellos y tal vez sea la última."
Pero él no reacciona. Hace tiempo que su vida se ha convertido en un auténtico vía crucis.
Insiste. Pero María Verónica del Rosario se hace la tonta. Se anda por las ramas (de un olivo) sin decirle si sí o si no. Él pide que tenga piedad, que no sea tan dura. Que esa falta de amor es una cruz muy pesada de llevar. Y ella se niega a corresponderle. Una, dos y hasta tres veces.

Pero lo que realmente le duele es que María Verónica del Rosario se deje ver con su amigo Pedro Tadeo Simón retozando por el monte (con olivos o sin ellos) y éste también se lo niegue hasta tres veces. Es más, que Pedro Tadeo Simón haya comprado el silencio de sus amistades a cambio de unas monedas y que éstos acepten y se laven las manos, lo ha acabado de hundir. Esa traición no la puede entender. Aquello se ha convertido en un calvario que acabará crucificándolo para siempre.

Heinrich Ignaz Franz Biber - Mysterien Sonaten (Sonatas del Rosario)
X. La Crucifixión
Alice Piérot, Les Veilleurs de Nuit

© ALPHA 2003

Sublimación

2011-04-07T17:30:00.001+02:00

Para Esther Roperti

Estoy bartok de todo,
bela
bartok de ese violín que me persigue,
de sus fintas precisas,
de las sinuosas violas,
de la insidia que el oboe propaga,
de la admonitoria gravedad del fagot,
de la furia del viento,
del hondo crepitar de la madera.

Resuena bela en todo bartok: tengo miedo.
La música
ha ocupado mi casa.
Por lo que oigo,
puede ser peligrosa.

Échenla fuera.

[Click en la imagen para agrandar]

Béla Bartók - Música para cuerda, percusión y celesta, Sz 106
I. Andante tranquilo
Berliner Philharmoniker, Herbert von Karajan

© Polydor 1973

Poema: Estoy bartok de todo, Angel González. Extraído de Poemas, edición del autor. Ediciones Cátedra.

Ilustración: Libros de música, Armando Reverón (1940)

Recuerdo y lágrimas

2011-03-11T17:18:00.002+01:00

Ellos te preguntaban que cuando iba a volver papá. Les respondías que se iba a retrasar un poco, que tenía que hacer aún muchas cosas en el trabajo.
Y así un día tras otro.
Difícil fue cuando hubo que decirles que papá ya no iba a regresar, que se había ido para siempre.

Han pasado ya siete años. Siete duros años de recuerdos, incomprensiones, soledades, dolor y lágrimas. Ahora ellos ya son mayores y podrías contarles lo que pasó. ¿Pero cómo hacerlo si aún no eres capaz de explicártelo a ti misma?

Henryk Górecki - Sinfonía n. 3, op. 36 (Sinfonía del lamento): 2. Lento e largo
Joanna Kozlowska, soprano
Orkiestra Filharmonii Narodowej w Warszawie, Kazimier Kord

© Philips Classics 1994

Foto: Jesús de Pablo

Entrada publicada originalmente en marzo de 2009

Tempo

2011-03-05T20:56:00.000+01:00

Para A.L.

Su vida corría bajo el tirano tic-tac que todo lo ordenaba. Estaba tan dominada por él que acabó siendo parte del reloj.

Ahora se la ve asomar, a las horas en punto, convertida en un bello cuco.

Camille Saint-Saëns - Le carnaval des animaux

Le Coucou au fond des bois

John Ogdon y Brenda Lucas, piano

City of Birmingham Symphony Orchestra, Louir Fermaux

Y sigue

2011-02-03T18:39:00.001+01:00

DESPUÉS DE LA BATALLA

Este deseo de decir,
y apenas, nada: que me hirieron,
desde dentro y por dentro, y desde fuera,
que casi me mataron e inerte me dejaron
sin vida en un recodo,
que allí estuve abrigada por mis brazos de espuma,
abrazada a mí misma con compasión de mí,
que allí permanecí en soledad y quieta
sin ni siquiera un Dios que llevarme a mi fe,
que soporté la helada de las noches
y la aguda cuchilla del sol sobre mis ojos,
que fui baqueteada por vientos y mareas,
que llegué a no saber quién era y para qué,
que sigo sin saberlo y desconozco
el camino de vuelta y el de ida.
Pero aquí estoy, después de la derrota,
diciendo lo que fue. Dejándome llevar
por mi deseo.
Rosa Romojaro

J.S. Bach - Sonata para cello y piano Nº 2 en Re BWV 1028, Adagio
Mischa Maisky, piano. Martha Argerich, cello

© Deutsche Grammophon 1985

Después de la batalla pertenece a Cuando los pájaros, de Rosa Romojaro. Editorial Hisperión.

Espejo

2010-02-16T02:41:00.002+01:00

¡Máscaras! Infelices mortales. Quieren mostrar lo que no son ni serán jamás. Ocultan sus miserias aparentando ser. Desconocen que yo soy la memoria del tiempo. Que ellos serán lo que yo les quiera mostrar. Y que tras de mí, guardo todos sus yos que jamás conocerán.

Hector Berlioz - Le carnaval romain, ouverture pour orchestre Op. 9
Berliner Philharmoniker, Lorin Maazel

© Deutsche Grammophon 1985

Máscara

2010-02-15T03:14:00.004+01:00

Poder ser y ser. ¡Pobres ingenuos! Quieren lucir a mi costa. Me tratan como a una puta vieja en la que descargar sus frustraciones. Y no saben, no, que soy yo quien les posee. Soy yo quien resplandece por ellos.

Bedřich Smetana - Pražský karneval / El Carnaval de Praga (Introducción y Polonesa)
Prague Symphony Orchestra, Jirí Belohlávek

© Supraphon 1995

De enigmas y máscaras

2010-02-13T00:20:00.003+01:00

¿Una máscara? ¿Por qué no? -Se preguntaba desnuda mirando su no rostro frente al espejo- Soy nadie el resto del año. Si ahora me pusiera una sabrían quién puedo ser, cómo puedo ser. Y tal vez, que soy.

La femme nue sans visage - Robert Sgarra

Niccolò Paganini - 20 variazioni su Il Carnevale di Venezia, Op.10
Europe Chamber Orchestra, Franco Tamponi
Salvatore Accardo, violín

© EMI 1992

Robert Sgarra, aquí.

De máscaras y enigmas

2010-02-11T22:19:00.004+01:00

¿Una máscara? ¿Para qué? -Se preguntaba mirándose el rostro de espaldas al espejo- Ya estoy tras de ella todo el año. Si ahora me pusiera una sabrían quién soy, cómo soy. Y tal vez, qué puedo ser.

Alamiro Giampieri - Il Carnevale di Venezia (Capriccio variato per clarineto e pianoforte)
Emma Johnson, clarinete. Gordon Back, piano

© ASV 1993

Nana para la noche de Reyes

2010-01-05T23:49:00.005+01:00

No deberían de estar aún despiertos. No. Hoy es la Noche de las noches y los niños deberían estar ya dormidos.

Sí. Usted. Y usted caballero. Que seguro que me va a decir que es ya mayorcito y que viva La República. Pero esta noche también es su noche. ¿Y aquella señora que mira de reojo sin querer que la vean? Usted también a dormir. Y el jovenzuelo ese. Que sí. Que sé que está preparando los regalos para su nena, pero lo mismo a usted también le van a traer algo y ya va siendo hora de irse a la cama. ¿Y usted señorita? Sí sí. A usted la digo. No me vale la excusa de que donde está no van los Reyes. ¡Eso es lo que se cree usted!
Y usted. Usted también. Y tú. Que sí, tú también. Todos, mis queridos lectores.

Todos deberíamos de estar ya en la cama. Es la noche más mágica del año y sin nuestro sueño esa magia no existirá. Que les entiendo. Están nerviosos como cuando eran niños. Yo también. Y eso tiene una explicación. Hoy todos somos niños. Desde el niño más niño al más abuelo de los abuelos. Por eso es nuestra noche. La noche de la ilusión. De los sueños que se cumplirán. Pero para que eso sea así tenemos que ayudar un poquito. ¿De acuerdo?
¿Cómo dice el señor? ¿Que no puede dormir? Le entiendo. ¿Qué les parece si les dejo una nana que seguro va a hacer que se duerman como tiernos infantes? ¿Les apetece? Perfecto.
Ahí la tienen. Déjense mecer por ella. Una melodía muy simple pero deliciosamente maravillosa. Unas voces que les van a arrullar como cuando eran niños. Una letra sencilla. Kuus, kuus kallike dice el original de esta canción de cuna estonia. Nana nana en castellano. Un lenguaje sin artificios que llega a todos. Como dice Montserrat Figueras, una de las voces que lo interpretan, "La canción de cuna es el primer lenguaje del ser humano."

Arvo Pärt - Kuus, kuus kallike
Montserrat Figueras y Arianna Savall, voces
Hespèrion XXI, Jordi Savall

© ALIAVOX 2002

Y duerman. Kuus, kuus kallike. Que esta noche todos sus sueños se verán cumplidos.

No tocar

2009-12-18T23:15:00.004+01:00

Esto es lo último que podía esperar. Que al llegar a casa uno se encuentra algo así es lo que le faltaba a mi espíritu torturado. Se deja uno la vida dando clases todo el santo día y en vez de muestras de afecto encuentro trabas a mi genio musical.

Mejor me hubiera ido casándome con María Wodzinsky. O con Costanza Gladkowska. ¡Ay Costanza! Aquella joven que sonaba a concierto en fa sí hubiera entendido bien mi talento. Pero las formas son las formas y si uno quiere ser el arquetipo de artista romántico tiene que tragar con ciertas cosas. No sé por qué le hice caso a mi asesor de imagen y me dejé convencer de ello. Romanticismo, romanticismo... Mira que me podía haber tocado otra época y me tuvo que tocar el Romanticismo. Lo que hubiera disfrutado yo en el Barroco siendo un Bach o un Vivaldi cualquiera y vendiendo mis obras una y otra vez con nombre distintos. Pero Pleyel me aconsejó: "Hazme caso. Lo que se lleva ahora es la melancolía, la sensibilidad y la fragilidad." Y aquí estoy queriendo ser la imagen viva del sufrimiento romántico.

Y padeciendo a Georges. Pero alguien me dijo: "Es la mujer que le conviene a tu alma sufrida. Olvídate de esas mujeres vals. De esas mujeres nocturno. Hasta de las mujeres fantasía. Tú necesitas una mujer que realce tu sufrimiento. Una mujer con carácter."
¡Y tanto carácter! Georges es una polonesa militar en toda regla. O un estudio revolucionario. Su fama de novelista extraordinariamente sensible oculta lo que en verdad es. Una mujer con impromptu. Y no se imaginan cuanto.
Además están esos modales masculinos que tanto me desagradan. Cuando viene a casa Monsieur Accordeur, mi afinador de pianos, veo más sensualidad en uno sólo de sus movimientos que en todos lo que pueda hacer ella.

Encima tengo que soportar que me traiga a vivir a esta isla donde la gente me mira tan mal y no para de cuchichear sobre nosotros. Uno intenta llevar una vida austera y recogida, casi como un cartujo, pero las excentricidades de ella hacen que estemos siempre en boca de todos.
Y este clima. Este invierno que está resultando tan lluvioso y la humedad no le vienen nada bien a mi tuberculosis. Esa es otra. Me podía haber tocado una gripe A como a todo el mundo. Pero no. Tuvo que ser la tuberculosis. Pleyel me dice que no me preocupe. Que la enfermedad me podrá llevar a la tumba pero eso le vendrá muy bien a mi fama de icono romántico.

¿Y de los pequeños qué me dicen? Se pasan todo el día intrigando a mis espaldas. No les caigo nada bien. Ellos a mí tampoco, por supuesto.
No dudo que lo mismo la idea haya sido suya. Aunque influenciados por su madre, por supuesto. Pero que uno llegue a casa cargado de melancolía, sensibilidad y fragilidad. Con todo su sufrimiento romántico a cuestas, y se encuentre esto, no lo aguanta ni el más torturado de los espíritus.

[SE RUEGA NO TOCAR]

Frédéric Chopin - Polonaises, Op.40. Nº 1 (Militar) en La mayor: Allegro con brio
Arthur Rubinstein, piano

© RCA 2006

En el ocaso de la relación entre Frederic Chopin y Georges Sand, esta escribió la novela Lucrezia Floriani. En ella, bajo los nombres de Karol y Lucrezia, se identifican fácilmente al pianista y la escritora. En la novela Sand trata cruelmente al personaje que representa a Chopin. Heine escribió al respecto:: "Ella (George Sand) maltrató escandalosamente a mi amigo Chopin en una novela detestable, divinamente escrita."

Foto: Adanero

Nocturnos

2009-11-21T02:16:00.003+01:00

La noche nos inventa. Sus amantes,
somos sus preferidos
amantes. Oye cómo
crece su inmenso pulso derramado.
Aprisiona su informe aroma.

¿Duermes?

Soñamos juntos al labio del abismo.

La noche nos inventa. Yo te tengo,
ámbar toda. Tú cortas de mi sangre
las amapolas más lejanas. Bajo
la apasionada luna de tus sienes
advierto que la noche entra en nosotros,
se enardece lo mismo que yo.

¿Sueñas?

Despiertos, sobre el mundo navegamos.
La noche nos inventa. Va naciendo
de este extremado limbo compartido
una rosa que embriaga como el jugo
difuso de la muerte. ¡Acude! ¡Sálvame!
Salva este eterno instante, de las sombras
detén este latido final.

¿Vives?

Muertos de amor, un lirio nos conduce.

John Field - Nocturno Nº.1 en mi bemol mayor
Míceál O'Rourke, piano

© Chandos 1989

Nocturno, poema de Juan Rejano (Puente Genil 1903 - Méjico 1976). Murió en el exilio cuando estaba a punto de regresar a España. Su obra no goza del reconocimiento que se merecería.
Nocturno, composición de John Field (Dublín 1782 - Moscú 1837). Murió de cáncer lejos de su país. A pesar de ser el creador del nocturno romántico, y de que sus obras sean de una calidad indiscutible, no disfruta de la notoriedad que merece.
Ambos artistas, con algunas circunstancias vitales similares, comparten también una especie de "anonimato cultural" que tal vez los haga aún más atrayentes.

¿Quién me defenderá de tu belleza?

2009-11-13T19:25:00.006+01:00

Chi è quel che per forza a te mi mena,
oilmè, oilmè, oilmè,
legato e stretto, e se non libero e sciolto?
Se tu incateni altrui senza catene,
e senza mane o braccia m'hai raccolto,
chi mi difenderà dal tuo bel volto?

¿Quién es el que forzado a ti me lleva,
ay de mí, ay de mí, ay de mí,
atado y preso, que no libre y suelto?
Si me has encadenado sin cadenas
y sin brazos ni manos me sujetas,
¿quién me defenderá de tu belleza?

Miguel Ángel Buonarrotti, (Rime, 1,7)

Miguel Ángel se enamoró de Tommaso Cavalieri. Y Tommaso de él. Amor de maestro y aprendiz. De la vejez y la juventud. De la fealdad y la belleza. Del conocimiento y la curiosidad. De la prudencia y el afán irrefrenable por aprender.

En una de sus cartas, Buonarratti le confesaba: «El cielo hizo bien impidiendo la plena comprensión de vuestra belleza... Si a mi edad no me consumo aún del todo, es porque el encuentro con vos, señor, fue muy breve».

Por Tommaso, Miguel Ángel se disfrazó de Zeus disfrazado de águila. Y Tommaso fue Ganímedes. Y al igual que el amor prohibido del dios supo burlar a Hera, la esposa celosa y vigilante y a Argos, su fiel pavo real de los cien ojos, así el amor prohibido del arquitecto, escultor, pintor y poeta fue capaz de esconderse de parte de una sociedad intransigente y rígida y de sus dominadadores, ilustres y eclesiásticos mecenas.

Giovanni Perluigi da Palestrina - Jubilate Deo (de Música de la Capilla Sixtina)
Taverner Consort, Andrew Parrot, director.
.
© Emi, 1987

¿Y quién nos defenderá a nosotros de la belleza de ambos?

Imagen: El rapto de Ganímedes de Miguel Ángel. Castillo de Windsor.
Traducción texto: Juan Antonio González Iglesias en ¿Quién me defenderá de tu belleza? - Stendhal. Pre- textos. Colección textos y pretextos. Madrid, 2007

Café alemán en Venecia

2009-11-06T19:31:00.006+01:00

¿Tienen algún plan para el fin de semana? ¿No? Pues les propongo algo. Vénganse conmigo a pasarlo a Venecia. ¿Les apetece?

No, no. No hace falta que saquen billete de avión o reserven hotel. Tampoco piensen que va por cuenta mía. Que he dicho que les propongo ir a Venecia, no que yo les invite. Aunque en cierta manera sí es una invitación. Una invitación virtual y musical.

Jamás he estado en tan sugerente ciudad (seguro que ustedes sí) pero sé de un sitio que les va a encantar. Vamos allá.
La Piazza San Marco. Un sitio ideal para comenzar nuestro viaje. O para finalizarlo.
¿Qué les parece si nos sentamos en una terraza para tomar algo? Aquella tiene buena pinta. El Caffè Florian. Además hay una pequeña orquesta amenizando a la clientela. Tomen asiento y vayan pidiendo. Para mí un café, por supuesto.
¡Caray! Es la Uri Caine Ensemble. Unos tipos curiosos que hacen que la música sea algo más que unas notas sobre un pentagrama. Músicos de jazz que van más allá. La formación no tiene mala pinta. Dos violines, cello, contrabajo, piano y acordeón. Inusual pero atractiva. ¿Qué podrá salir de esa extraña combinación de instrumentos?
Miren, parece que van a comenzar. Silencio. A ver con qué nos sorpreden.

Richard Wagner -Tannhäuser, Obertura
Uri Caine Ensemble

© Winter & Winter 1997

¿Quién dijo que Wagner es siempre pesado y aburrido?
La grabación se realizó en Junio de 1997 en la terraza de un bar de la Piazza San Marco de Venecia. Interesante ¿verdad?

Foto Caffè Florian: Viajar a Venecia

Ite, missa est

2009-10-14T10:33:00.009+02:00

¡Jesús, Jesús, Jesús! Eso quisiera yo, que hubiese terminado. ¡Qué largo lo está haciendo este hombre!... ¡Y qué aburrido!... Y con el calor que hace todavía.

Nunca he llegado a entender bien del todo por qué mi hijo contrata a gente así en el negocio ese que tiene a medias con su padre y la paloma de marras. Me parece que voy a tener que empezar a hacer uso de mis galones y tirar de mi cargo, que no en vano soy "Intercesora en jefe", para hablar con él de una vez por todas.

¡Gensanta (moi)! ¡Qué pesado! Es más aburrido que un discurso de don Mariano el registrador de la propiedad... Y total, para no decir nada tampoco... Tengo que convocar una reunión urgente con mi hijo porque con empleados como éste se les vacía el chiringuito de San Pedro en menos que canta un gallo (jijijiji) o en un decir amenjesús.

Y ¡hala! ¡A seguir soportando la homilía!..

Y por si fuera poco mi estilista se ha cubierto de gloria. Ya, ya sé que estamos en Octubre y refresca por las noches pero es que aquí dentro estamos a 32º Celsius y digo yo que podía haber tenido un poco más de ojo en la elección de mi vestuario. En una palabra, que se ha lucido el modisto. No me digáis que no podía haber escogido un modelo Botticelli o Filippo Lippi, ligero y de lino suave y fresquito. O todo lo más alguno estilo alemán, un Lucas Granach vintage , por ejemplo... Pues no, el señor se ha decantado por un diseño exclusivo, fashion-fusion entre lo hispano-flamenco de Juan de Flandes y lo españó-españó de El Greco. Recio paño palentino para el vestido blanco y el manto azul y encajes holandeses que me hacen cosquillas.

Si lo que me imaginaba. El sarampión malayo me va a entrar como este buen hombre no acabe pronto (a la foto me remito). Si al menos hubiésemos llegado a la consagración, al ponerme de rodillas se me airearía un poco el manto y dejaría de sudar como lo hago.
Porque no vean lo difícil que es mantener el tipo cuando acudes en representación del jefe e individuos como éste abusan de tu paciencia de forma despiadada e inmisericorde. Eso sí, todo hay que decirlo, con mucho fervor.

Con lo fácil que es hacer una misa ligerita, alegre y delicada como mi viejo y querido don Gioacchino. Segurísima estoy de que los rankings y las shares se dispararían y las audiencias subirían notablemente, amén de que los niveles de negocio se incrementarían en proporción geométrica. Palabra de mater amantissima.

Siempre he estado en contra de ello abogando por su supresión radical, pero... ¡Sacre-bleu!, como este tío tarde dos minutos más en terminar el discurso, por mi santa madre Ana que le exijo a mi hijo que monte una ERE y lo ponga de patitas en la calle.
¡Hombre, por diox, es que no hay derecho!

Gioacchino Rossini - Petite Messe Solennelle - Gloria: Cum Sancto Spirito.
Gewandhausorchester und Chor der Oper Leipzig, Riccardo Chailly

[Pulse en HQ y pantalla completa para disfrutarlo con una excelente definición]

¡No conoce éste a la Sobrecogida!

Imagen: Paz Juan. La Crucifixión. Juan de Flandes. Museo del Prado. Madrid (ampliable con el clic).
Vídeo vía: armycasa

De la naturaleza del amor

2009-10-08T01:21:00.007+02:00

Vuelvo a encontrar en ti, en la que fuiste
en aquella foto, a aquel, a quien yo era
entonces. El que te amó, quien te tuvo
una vez. ¿Se puede sobrevivir a la belleza?
Quiero decir al contacto,
a la posesión. ¿Existe
la posesión? No lo creo. La entrega
total, sí, la aceptación
sin reciprocidad. La naturaleza
del amor hace imposible la unión de los iguales.
Ha de haber el amante
y el amado. Dar
no es tener. Recibir
no es entregarse. Las cosas
son como son, sin equidad, asimétricas,
inencontrables. Es decir, sí se encuentran,
pero después, mucho tiempo después...
cuando ya no son
ellas, sino aquello que amaron
y lo que las amó.

Johannes Brahms - Concierto para violín y orquesta, Op.77, Adagio
Christian Ferras, violín
Berliner Philharmoniker, Herbert von Karajan

© Polydor 1964

De la naturaleza del amor pertenece al libro de poemas La chica de la bolsa de peces de colores de Eduardo Fraile. Editado por Visor Libros.

369 días silbando bajo la ducha

2009-10-07T00:06:00.004+02:00

Que suenen trompas y timbales. La ocasión lo merece. Hoy es un día grande. Con sólo 24 horas como todos, pero grande al fin y al cabo.

Leoš Janáček: Sinfonietta for orchestra Op. 60, No. 1, Allegretto
SWF Symphony Orchestra, Vaclav Neumann

© Arte Nova 1995

Queridos y sabios lectores, estas albóndigas musicales que ustedes leen y siguen con tanto interés y deleite, cumplen un año. Acontecimiento tan magno y soberano (y esperemos que centenario) tuvo lugar el día dos de este mes de octubre. Algunos de ustedes podrán decir que es imperdonable que tamaña efeméride se nos haya pasado. Y tendrán razón. Para que negarlo.
Pero aún estamos a tiempo de celebrarlo. Unos días más o menos no es nada en la inmensidad del espacio-tiempo. Porque al fin y al cabo ¿qué es el tiempo? Esto en una bitácora donde suena música de hace trescientos años como si fuera actual, donde escribe un gañan que está totalmente fuera de su época, una virgen atemporal y un cruasán que no encuentra su lugar ni en el tiempo ni en el espacio, no tiene la menor importancia.

Así que hoy cumplimos un año. O un año y cuatro días. Como ustedes quieran. Y los cumplen esta bitácora, sus autores y sus lectores. Sí. Ustedes también. Porque, lo quieran o no, los lectores son una parte fundamental de ésto. Sin ellos VRA no sería posible. A ellos va dirigida y ellos la enriquecen (cual pastillas de Avecrem) y la mejoran con sus comentarios.
Por esta razón queremos hacer aún más participativa esta casa donde se trata la música clásica de forma ligera.
Queremos saber su opinión. Cuenten que les parece esta bitácora. Hágannos la pelota. O sean cruelmente despiadados. Lo que quieran. Usen esa cosa, desgraciadamente tan en desuso, que se llama sinceridad. Den su opinión sea buena o mala. Digan que les gusta más, que es lo que menos les agrada, que quitarían o pondrían a Vi Recoger Albóndigas. Toda esa información se la pasaremos a la rama siciliana de la familia de nuestra querida Sobrecogida , ellos la procesarán debidamente y sabrán como actuar en consecuencia.
Hasta si quieren, hagan una petición musical. Sería una bonita manera de celebrar el cumpleaños. Escribir algo para ustedes con la música que nos propongan. Wagner incluido.

Y aprovechando la efeméride, y abusando de su inmensa generosidad, les vamos a pedir algo más.
Les cuento. Hace unas semanas han comenzado los premios Bitácoras.com 2009. El Cruasán, en su ánimo siempre experimental y curioso, añadió hace unos días en la barra lateral el logotipo que enlaza a la votación de los premios mencionados. La cosa quedó ahí. Sin ningún tipo de publicidad por nuestra parte. Solo como un simple experimento.
Pues bien, cual fue nuestra sorpresa cuando hace unos días comprobamos que hemos sido incluidos (nosotros y ustedes, todos) en el ranking de las 100 mejores bitácoras culturales. Ni más ni menos que en el puesto 97. Sí, tienen razón. No es como para tirar cohetes. Pero para haber sido una cosa "clandestina", y teniendo en cuenta la nula publicidad que de las Albóndigas hemos hecho, no está nada mal. Además el 97 es un número especial. Está muy relacionado con la música. Lleno de sonoridad, ritmo y armonía. A ver, repitan conmigo. No-ven-ta-y-sie-te. ¿Tengo razón o no?
Si ustedes creen que no es así, y que al Cruasán se le ha vuelto a caducar la levadura, en sus manos está cambiarlo. Voten. No se cohíban. Pinchen en el logo de la barra lateral y sigan las instrucciones. No lo olviden. Mejor Bitácora Cultural. No nos va la vida en ello, ni si quiera esperamos grandes logros. Pero puede ser interesante ver hasta dónde podemos llegar todos juntos.
Y subamos o no en el ranking, tiraremos cohetes. El aniversario es una buena escusa para ello. ¿No creen?

Georg Friedrich Haendel - Music for the Royal Fireworks, HVW 351: La Rèjouissance
BBC Symphony Orchestra, Sir Andrew Davis

No se tomen nuestras peticiones como una exigencia o un compromiso. Véanlo como un regalo de cumpleaños a la Sobrecogida, Genaro y el Cruasán, que una vez más les dan miles de gracias por estar ahí.

Vídeo vía: AngelAdanero

Delirio: la perfección de la alegría

2009-10-03T19:44:00.003+02:00

Tú la has escrito. Sabes que puedes hacerlo. Está en tu cabeza.
Es tuya y nada podrá quitártela. Ni siquiera ella.Te pertenece.
Paz Juan Robledo.

Tiene la música algo de delirante? No hay duda. Algunos de los compositores e intérpretes más afamados dieron y dan muestras de ello.
¿Tiene Delirio algo de musical? Tampoco hay duda.
Una muestra. Nuestra querida Sobrecogida se ha transmutado en ser vivo y allí nos ha dejado un maravilloso texto sobre el Sordo Genial. O sobre la Novena. Que lo mismo da una cosa que otra.

Y hay más. Porque Deliro es pintura. Es fotografía. Es literatura. Es música. Es ARTE. Con mayúsculas. No se lo pierdan. Aquí encontrarán lo que llevaban tiempo buscando y no hallaban por ninguna parte. DE-LI-RIO.

Ludwig van Beethoven, Sinfonía nº 9 en re menor, Op. 125: 4º mov. Presto "Oda a la alegría"
Gundula Janowitz, soprano. Hilde Rössel-Majdan, contralto.
Waldemar Kmentt, tenor. Walter Berry, barítono.
Coro Wiener Singverein
Wiener Philharmoniker, Herbert von Karajan

© Polydor 1963

Recibió el universo entero recién inventado en aquel regalo.
Reconoció la perfección de la alegría.
Movió la melena leonina y escuchó.

Portada Delirio: Paco Martos

Albéniz y de Larrocha. Sueños, cuentos y evocación

2009-09-29T07:33:00.002+02:00

Isaac Albéniz, Suite española: Asturias (arr. Andrés Segovia)
Eduardo Fernández, guitarra

© DECCA 1987

La pieza que acaban de escuchar podríamos considerarla el origen de esta entrada que, sin saberlo, se empezó a escribir hace muchos años. Ese origen a su vez se convierte en fin, cerrando así un círculo que ha ido creciendo durante años.

Esta obra de Isaac Albéniz (del que ahora se conmemora el centenario de su muerte) ha tenido para mí siempre un encanto especial. Era una de las piezas que tocaba mi profesor de guitarra, Jesús Gutiérrez Lebrero, cuando esperaba a que fueran llegando sus alumnos. Siempre me fascinó esa música y lo que evocaba. Ese comienzo repetitivo, machacón, obstinado, al que sigue esa melodía lenta y ensoñadora que cada vez que la escucho me sume en un reposo y relax absolutos.
Mi interés por esta obra me llevó a buscar alguna grabación, que fuera de las clases de guitarra, supliera lo que mi profesor me hacía llegar. El primer disco que encontré fue el que contiene el corte que encabeza esta entrada. Un CD de Eduardo Fernández interpretando a la guitarra de manera magistral obras de Albéniz, Granados, Tárrega y otros compositores españoles. Guardo el disco como oro en paño. Fue seguramente mi primera adquisición de música "culta" y en él se encerraban mis sueños (frustrados) de ser guitarrista.
Cuando descubrí que la pieza original estaba escrita para piano, me lancé a buscarlo por los estantes de las tiendas de discos. No buscaba una interpretación en concreto. Mi falta de conocimiento sobre cual podía ser una grabación de referencia o no, era absoluto. Un día me encontré con un disco con piezas de Isaac Albéniz, que incluía el Asturias, interpretado por una señora que para mi era una perfecta desconocida. Pero su imagen desde la portada del disco invitaba a comprarlo. Era una señora menuda. Elegante. De rasgos amables y con una sonrisa llena de ternura. El rostro de la abuela que cuenta cuentos. La abuela que hace magdalenas a sus nietos y cuida de ellos cuando están enfermos. En ella vi la imagen de mi abuela, una de las grandes culpables de mi amor por la música.
Cuando escuché por primera vez el disco quedé totalmente atrapado. Atrapado por la música y por esa manera de interpretarla. Como ya he dicho en muchas ocasiones, en cuestiones musicales no me guío por un criterio técnico (cosa que no tengo), me dejo llevar por el sentimiento y las sensaciones que me producen lo que escucho. Y lo que escuchaba en aquel disco era la transformación en sonidos de lo que aquel rostro me decía. Y me dice aún. Esa ternura de la mirada, esa dulzura del gesto, estaban en cada nota que sonaba. Y un carácter enérgico también. Porque la música de Albéniz, aunque la interprete una abuela de apariencia débil y sonrisa tierna, requiere energía. Para interpretarla y para escucharla.

Isaac Albéniz, Iberia: El Puerto
Alicia de Larrocha, piano

© DECCA 1988

Sí. La abuela de aquella portada era Alicia de Larrocha. Aunque por su apariencia bien podría ser Rosario Díaz, mi abuela. O cualquier otra abuela.
Desde entonces ese disco se ha vuelto imprescindible para mí. Cada vez que lo escucho encuentro algo nuevo en él. Su recuperación hace poco más un año, junto al resto de mi discoteca, me lo hizo descubrir de nuevo y fue uno de los detonantes que me llevó a crear esta bitácora.
Ahí estaba. Junto a un puñado de discos que forman la banda sonora clásica de mi vida. Y también estaba ella. Esperando serena y sonriente. Dispuesta a contarme un cuento leído con sus dedos sobre el teclado de un piano. Dulce y enérgica.
Mucho se ha dicho estos días sobre Alicia de Larrocha. De sus cualidades como pianista. De su gran nivel interpretativo que sólo alcanzan los elegidos. De su maestría que ha dejado huella en tantos pianistas actuales. Pero yo quiero alejarme de todo eso y quedarme con el rostro que me mira con dulzura desde la portada del disco y me evoca tantas cosas bellas.

Isaac Albéniz, Iberia: Evocación
Alicia de Larrocha, piano

© DECCA 1988

Alicia de Larrocha falleció el pasado 25 de septiembre a la edad de 86 años. Nos deja un legado discográfico inmenso, y sobre todo, una mirada y una sonrisa llenas de ternura.

Retrato de Isaac Albéniz: Paul Helm

Las cosas claras y el chocolate de Paquito (La canción del verano IV)

2009-09-18T23:50:00.006+02:00

Volvemos para rematar este ambicioso, único e inigualable proyecto de la elección de la canción veraniega de la música clásica. Proyecto, no me cansaré de decirlo, que se habría quedado en nada de no ser por su participación. Queridos lectores, he de reconocer que se han portado ustedes y que esto es una muestra clara de que es mejor la calidad que la cantidad. Porque calidad tienen ustedes un rato. Y aguante, todo hay que decirlo. La cantidad ya la pongo yo.

Después de estas lineas para hacerles un poco la rosca, paso a relatarles como ha ido la puntuación del tema anterior. Nada más ni nada menos que un 9,27 es lo que ustedes han considerado que se merecía el amigo Mauricio con su dulce flauta anónima. Me sorprende esta puntuación. Esas 73 décimas que le han faltado al tema para alcanzar el 10 se han debido de extraviar por alguna parte. He estado tentado de hacerme trampas a mí mismo para que esta pieza alcanzase la máxima puntuación, pero mis queridos y sabios lectores no se merecen una actitud tan poco honrosa como esa.
Pensándolo bien, el diez de la perfección no es algo que esté al alcance de cualquiera. Sólo algunos privilegiados podemos saborearlo y deleitarnos con él. Así que consideraremos ese 9,27 como algo excepcional que roza casi el cielo de lo perfecto.

Sin más dilación (y delación) pasamos a la pieza de hoy que será la última de este breve pero intenso concurso blogosférico.
La candidata es todo un "clásico" de los veranos mediterráneos y verbeneros de la piel de toro. El autor, Gustavo Pascual Falcó. Alicantino de Cocentaina injustamente desconocido. Autor de innumerables pasodobles como Bequeteros a ratllar, Tots menos uno, o Himne dels Kabileños (¡quién me lo iba a decir a mí!). Pero si hay una obra que ha hecho inmortal al contestano, es la que hoy les traigo a concurso. Paquito el Chocolatero.
Sí queridos míos. Un pasodoble. Ahí es na'. VRA abandona las supuestas cotas elevadas de la música clásica para caer rendido en los brazos del pasodoble. Habrá entre ustedes quien diga que esta pieza de hoy es más bien música popular y no música culta-clásica. Y lo mismo sí. Pero, ¿quién dijo que lo culto no puede ser popular? ¿Acaso un pasodoble bien hecho y mejor interpretado es menos que un vals pesimamente escrito y peor ejecutado? No hace falta que me respondan. Que lo mismo no me dan la razón y me llevo un berrinche.
El Gallo, mi asesor en momentos de apuro, me dice que sí. Que adelante con los faroles. Y con el chocolate. Que lo de Paquito a él le suena realmente bien. Una vez más le haré caso.
Además el objetivo de este concurso ha sido ofrecer a los lectores música más digerible y ligera de lo que habitualmente suena por aquí. Y esta pieza cumple esas características perfectamente.
Paquito suena a fiesta que anuncia el final del verano (llegó y tú partirás...) A sol que se resiste a perder su poder. A ambiente festivo y festero entre amigos. Y eso ha pretendido ser esta bitácora durante estas semanas. Una fiesta entre amigos para disfrutar de la música.

La ejecución corre a cargo de la Banda Municipal de Valencia. Y suena realmente bien. Alguna orquesta "seria", o con pretensiones de serlo, ya quisiera lograr el nivel y calidad musical que tiene esta banda en la interpretación que hoy les presento.
Desde aquí rompo una lanza a favor de todas esas orquestas y bandas consideradas menores pero que hacen una labor importantísma. Acercan la música a muchísima gente, que de no ser por ellas, no contarían con otro recurso para disfrutar del arte de las musas. Si a esto le sumamos que muchas de esas bandas gozan de una calidad excelente, no se puede pedir más.

Así que que queridos míos, cambien de orejas y de registro. Agárrense a quien tengan al lado y acompañen a Paquito con el "¡Eh! ¡Eh! ¡Eh!" de rigor. Déjense llevar por el ambiente festivo. Sientan en la atmósfera la mezcla de olores a pólvora y churros de caseta de feria. Compartan con sus amigos esa cerveza, vino o calimocho (por qué no) que se están tomando mientras apuran los últimos rayos del sol nacido en el Mediterráneo.
En definitiva, déjense llevar por la fiesta y por la música. Disfruten. Ya vendrán tiempos peores. Y voten. O no. Hagan lo que quieran. Pero prohibido terminantemente estar tristes.

Gustavo Pascual Falcó, Paquito el Chocolatero
Banda Municipal de Valencia

En la foto, Paquito (armado de Valor) metido en faena.

Mauricio tenía una flauta (La canción del verano III)

2009-09-08T09:56:00.005+02:00

Por Le Croissant Musicien

Vamos con la tercera entrega de nuestra particular canción del verano. Sin prisas y con pausas. Que si se llega el mes de diciembre no importa. Algún lector, de la media docena que tiene esta bitácora, habrá en el hemisferio austral que estará disfrutando de la estación estival.
Agradecerles, como no podía ser de otra forma, su participación desinteresada en esta selección. Aunque nos llegan noticias de que algunos de los lectores simplemente lo hacen por el anuncio que hicimos sobre obsequiar a los participantes con un pequeño detalle. Qué poca elegancia. Mon dieu! Pero sea cual sea el motivo de su participación, los agradecimientos se los transmito igualmente. Están haciendo ustedes los deberes. Y bastante bien.

Antes de entrar en materia les comento que el anterior tema ha obtenido un 6,54, lo cual le sitúa en segundo lugar tras la Gallarda Napolitana. No descarto que esta puntuación pueda variar si algún lector rezagado deja su voto. Las notas que hasta ahora van consiguiendo los temas seleccionados, no serán definitivas hasta que se publique la entrada con la pieza ganadora. Que ustedes no saben cuál es pero yo sí. Qué quieren que les diga, cada uno hace con su bitácora lo que quiere. Yo también.

Para esta ocasión volvemos al Barroco. Como muy bien ha dicho alguno de los lectores (creo que así ha sido, los cruasanes somos seres bineuronales y no damos para mucho), este "estilo" se está convirtiendo en la marca de la casa.
Hoy les dejamos una canción ligera y fresca como corresponde a estas fechas. Readings ground, de autor Anónimo. Consultando nuestros archivos hemos comprobado que el tal Anónimo, entre composiciones literarias y piezas musicales, cuenta con 4.759 obras. Sólo en derechos de autor este buen hombre se está sacando un dinero.
El intérprete es Maurice Steger. Joven flautista suizo (con 39 años se es joven todavía aunque se sea flautista, no lo duden) que podríamos considerar como el Jimi Hendrix de la flauta barroca. Su manera de interpretar y de "actuar" sobre el escenario son tan distintas de lo habitual y tan llenas de energía, que el calificativo le define muy bien. Entre sus mayores éxitos, veraniegos o no, destaca el ya mítico musical que arrasó en Broadway, Bartolo tenía una flauta con treinta y siete agujeros sólo. Obra que nos cuenta la dura vida del humilde Bartolo, que a base de esfuerzo, pasó de tocar la flauta dulce en las calles de su Wintertur natal para ganarse la vida, a ser el pastelero con más renombre mundial. Tanta flauta dulce es lo que tiene.
La pieza de hoy, como ustedes comprobarán, tiene una vitalidad tremenda. Es una de esas melodías que suben el ánimo sin quererlo y se le meten a uno muy dentro resonando en su interior incesantemente. Todo un chute musical.
He de confesarles que este cruasán cuando anda de masa caída y no hay levadura que pueda levantarle, se pone esta piececilla para levantar la moral y sentirse lleno de energía. Y la cosa resulta. Vaya si resulta. Con todo ésto ya podrán imaginar ustedes por dónde va a ir mi calificación. Sí, por ahí. Y si encima influyo en su voto, mejor.

Pues ahí les dejo a Mauricio Bartolo con sus muchachos soltando toneladas de buenas vibraciones musicales y anímicas. Escuchen. Disfruten. Gocen. Y voten.
Les recuerdo, cambien de orejas respecto al tema anterior. Escuchen el chute flautístico como si no hubieran escuchado nada anteriormente. Las comparaciones, si las hay, son odiosas.

Anónimo - Readings ground (de The Division Flute. Londres, 1706)
Maurice Steger, flauta. Naoki Kitaya, clave.
Brian Feehan, tiorba. Lorenz Duftschmid, viola da gamba.

© Claves 1994

En la ilustración, Bartolo una vez alcanzada la fama, acosado por tres bellas damas que le reclaman dónde guarda los cruasanes.

Ilustración vía: Alberto Sobrino

Dónde mandó Lina al Padre Rojo (La canción del verano II)

2009-08-25T16:53:00.004+02:00

Por Le Croissant Musicien

Regresamos con nuestra estival y musical selección de la canción veraniega de VRA . Antes de dar los resultados de la primera candidata. Les pido un pequeño esfuerzo y hagan trabajar un poco su exquisito oído.
En los comentarios de la anterior entrada de este concurso, comenté que la pieza de la que tratábamos (Gallarda Napolitana) tenia muchas similitudes con cierto folclore de latinoamérica. Tras investigar un poco aquí y otro poco allá (al otro lado del charco) hemos encontrado un tema del folclore venezolano que tiene similitudes con el interpretado por Jordi Savall. Aquí les dejo la pieza "original" de Antonio Valente y un Galerón margariteño interpretado por Soledad Bravo. Fíjense bien, solo es necesario escuchar los primeros veinte segundos de cada pieza para comprobar que guardan un cierto parecido.
¿Qué fue antes? ¿El huevo o la gallina? Yo diría que el Gallo, pero son ustedes los que tienen que opinar.

Antonio Valente - Gallarda Napolitana
Hespèrion XXI, Jordi Savall

© Alia Vox 2001

Soledad Bravo - Galerón Margariteño

© Top Hits 1990

Tras este breve ejercicio pedagógico-musical, que espero haya servido para educar un poco sus oídos, vamos con el asunto de hoy.
Decirles antes de entrar en materia, que el tema anterior tras una serie de complejas y dificultosas operaciones matemáticas que hemos realizado con sus puntuaciones, ha obtenido un 6,75 de nota. Más bajo de las previsiones hechas por nuestros especialistas en música renacentista, pero ustedes son sabios y sabrán el por qué de sus notas.

Hoy nos visita un habitual de esta bitácora. Antonio Vivaldi. Le habrán podido escuchar en un par de ocasiones por aquí. Teniendo en cuenta el escaso número de entradas de VRA, eso ya le hace más que habitual. Al igual que lo es de la canción del verano. Un máximo exponente de este tipo de música como dejó claro con su gran éxito El Verano. Tema al que siguieron El Otoño, El Invierno y La Primavera. Es un ejemplo definitorio de lo que la crítica ha dado en llamar "compositor estacional".
Pero si hablamos del Prete Rosso y éxitos veraniegos, en la mente de todos está la que fue su gran obra en compañía de su banda, The Venice Red Hairs. Les estoy hablando del oratorio El martirio de San Lorenzo. Popularmente conocido como "La Barbacoa".
Inolvidable página de la música culta que todos recordamos por el aria final en la que el santo, encaminado irremediablemente hacia lo que iba a ser su doloroso final, entona estas palabras de agradecimiento al Señor:

Voy echando leña al fuego
y siguiendo con el juego.
Cuando quieren darse cuenta
las parejas se calientan
y no pueden esperar.

La barbacoa, la barbacoa.
Como me gusta la barbekiú.
La barbacoa, la barbacoa.
Como me gusta la barbekiú.

Aria de una exigencia técnica tan notable que hace al castrato encargado de ejecutar la pieza sacar lo mejor de si. Si es que le queda algo.

La obra de hoy es un tema que por su estructura repetitiva y machacona, a buen seguro que arrasará este verano en las discotecas de la ruta del bacalao y en los afters hours y fiestas rave de Ibiza. Se trata del primer movimiento del Concierto para mandolina, cuerdas y bajo continuo con el que el veneciano pretende copar los primeros puestos de las listas de éxitos veraniegos. ¿Lo conseguirá? Eso dependerá de ustedes, queridos y sabios lectores.
La pieza es básicamente una melodía bastante simple y pegadiza. Al más puro estilo chunda-chunda-chunda discotequero. Sustituyan la mandolina por sonidos sintetizados y el bajo continuo por una caja de ritmos. Una vez hecho esto, suban el volumen todo lo que sus tímpanos puedan soportar ¿Cuela? ¿No? Pues déjenlo. No se esfuercen más. Lo nuestro era otra cosa. Ya saben. Puntúen del 1 al 10 la pieza. Sigan el criterio que quieran. Hagan con él lo que les de la gana. Úsenlo para guarnición del guiso que han preparado, como pisapapeles, como arma arrojadiza contra ese vecino tan pesado que tienen. Lo que les de la gana. Pero voten y opinen. Que es algo muy sano y recomendado por la OMS.
Un consejo. Obvien la audición de la pieza anterior. Escuchen al veneciano con orejas nuevas. Las comparaciones siempre son odiosas.
Y les recuerdo que todos los participantes en esta selección musical tendrán un pequeño detalle por parte de esta bitácora.

Antonio Vivaldi - Concierto para mandolina, cuerdas y bajo continuo en Do Rv 425, Allegro
Ensemble Kapsberger - Rolf Lislevand, mandolina

© Naïve-OPUS 111 2007

En la foto, Lina pensando donde va a mandar al cura del pelo rojo.

Verano

2009-08-22T17:37:00.002+02:00

Por Genaro Ovejero

Pues ya estoy aquí de nuevo para hablar de lo mío. Hoy toca el verano. Y eso que algunos pensaban que no sería capaz. Los dos pollos que llevan esto me han dado una musiquilla para hablarles del verano con toda la intención de que no lo haga.
Les cuento. Para mí que estos dos andan un poco envidiosos con un servidor de ustedes. No aguantan que uno tenga más éxito que ellos entre la parroquia que pasa por aquí. Salta a la vista. Que uno será de pueblo pero no tonto.
Y es que encima se les nota. Cuando me dieron la casete con la cancioncilla no paraban de sonreírse. Y creo que no era de la alegría por verme. Así que yo me dije: “Genaro… Genaro… Que estos dos no tienen muy buenas intenciones. Tiéntate la ropa por lo que pueda pasar”. Y encima me sueltan entre risas: “A ver por dónde le ves el verano a esto”. Ya les digo, aparte de envidiosos, muy mala gente.
Pero han pinchado en hueso. Que uno por lo menos se ha leído un libro y por las noches cuando no puede dormir ve en el UHF al señor ese de los pelos raros que habla de cosas tan profundas.
Además está el Jose, mi sobrino el mayor, que me ha ayudado en la técnica y sabe mucho de esto de los ordenadores. Este sí que es listo. Llegará lejos. Estuvo siete años en la capital haciendo la FP. ¡Y aprobó todo!

La canción de hoy se llama Divertisement. Vamos, cachondeo que diríamos por aquí. Es de un señor que se llama Jacques Ibert. Por el apellido no me suena que sea de cerca de aquí. Para mí que es extranjero.
Pues bien, la cosa dura unos quince minutos, pero yo con tres y medio me he bastado. Para que vean estos dos de lo que soy capaz. El Jose lo ha ido cortando por donde yo le he dicho para que ustedes vayan entendiendo el sucedido que les voy a contar. La verdad es que el mozo lo ha hecho muy bien. Ya les digo que es muy avispado.

Bueno, pues vamos a lo que vamos. El verano.
Me dirán ustedes que del verano se pueden contar muchas cosas y que hay material para rato. Estarán esperando a que les hable del campo, de los animales y de esas cosicas mías. Pero esta vez no toca. Tampoco les voy a hablar de vacaciones. De cuando fuimos con los del pueblo a San Sebastián para ver el mar. Me recuerdo que cuando me puse a caminar por la orilla con los pantalones arremangaos, la cacha en una mano y el botijo en la otra, y la boina bien calada, la Valeriana me decía: “Genaro… Pero no ves que te está mirando todo el mundo. Estás haciendo el ridículo”. Peor fue lo suyo. Se le ocurrió quedarse en bañador. Eso sí, a ella no la miraba nadie.
Pues tampoco les voy a hablar de eso. Les voy a contar lo más importante del verano y del resto del año en mi pueblo. Algo que hemos vivido estos días atrás. ¡Las fiestas patronales en honor de San Roque y la Virgen de la Asunción! Aunque aquí decimos las fiestas de la Virgen de Agosto y nos entendemos. Es el acontecimiento social más importante del pueblo. En estos días se llena de gente que viene de todas partes. Algunos hasta de fuera de la provincia. Ya les digo que es algo único. Cinco días de festejos sin parar.

La cosa empieza con un solemne desfile desde la ermita a la Plaza Mayor. Acompañando a la imagen de la virgen van el alcalde, el cura, algún potentado del pueblo y las que se han quedado para vestir santos. Si se tercia, hasta alguna autoridad de la provincia viene para el desfile. La imagen va escoltada por la Guardia Civil. No por la cosa esa de rendir honores. Es para evitar altercados de orden público cuando los mozos se quieren arrimar a ella. Aquí en mi pueblo siempre ha habido problemas entre las vírgenes y los mozos. Que son muy brutos. Los mozos, digo. Ustedes ya me entienden.
Poco a poco la comitiva se va acercando a la plaza.

Y el personal va saliendo de las casas para verlos llegar. Ahí está todo el pueblo. Bien puestos y con la ropa de domingo. Que ya les he dicho que son unas fechas muy señaladas. Es un día para dejarse ver y a que uno le vean.

La charanga aparece para animar la cosa. En el pueblo siempre nos ha gustado mucho la música y tenemos una charanga que ya quisieran para si muchas orquestas de la capital. Miren que bien tocan. Esto si que es una canción del verano.

Y el desfile llega a la plaza. La comitiva entra al ayuntamiento.

Empieza el discurso del alcalde. Lo de todos los años. Que si un año más estamos aquí todos para celebrar las fiestas, que si el ayuntamiento ha hecho un gran esfuerzo para que podáis disfrutar, que espera que no haya muchos desmanes, que tratemos bien a los foráneos, que no nos orinemos en la limonada que les damos. Vamos, lo de siempre.

Así que los de la charanga, que ya se lo saben bien, empiezan a darle a los instrumentos y llega lo mejor de las fiestas. La Gran Pedrada Popular. Porque es lo bueno de tener una concejalía de cultura y festejos en condiciones. Que digo yo que para que queremos una biblioteca si luego no va nadie. Así que todo el presupuesto del año lo dedicamos a organizar la Pedrada. En otros sitios la gente se tira tomates, vino, agua, petardos o cualquier otra cosa. Aquí que nos gusta mucho el contacto con la tierra nos tiramos cantos. Eso sí, con buena intención y sin hacerse daño. Se procura no dar en la cabeza y en las partes blandas.
Comienzan las carreras y el personal a buscar un sitio a resguardo. También les hay que buscan a algún "conocido" para zanjar alguna rencilla.

Como no podía ser de otra manera, el primero en recibir es el alcalde. Y se empieza a montar el jaleo en condiciones. La pareja de la Guardia Civil para justificarse intenta hacer algo. Carreras detrás del personal para dar con los que le han arreado. Que se sabe que todos los años son los mismos los que tiran contra el alcalde pero nadie dice nada. Que para algo le hemos votado. Digo yo. Además lo de la pareja de los civiles ya forma parte de la fiesta.
Y siguen las carreras y los cantos volando sin miramientos.

En este punto ya se empiezan a notar los síntomas del vino cosechero y del garrafón que ponen en el bar del pueblo. Las primeras tajadas asoman y el descontrol se deja ver. Para el que no esté acostumbrado a este espectáculo la cosa le puede parecer algo salvaje, pero cuando uno está dentro de ella, ve que no es así. Hasta llega a gustar y resulta emotivo. Ver que por unos momentos a todos los del pueblo nos une algo no pasa todos los días.

Y ahora les dejo todo junto. El desfile, la charanga, el discurso y la Gran Pedrada. Así se hacen una idea más en general de como son las fiestas en mi pueblo.

Jacques Ibert - Divertissement, Parade y Finale Allegro vivace
Paris Conservatoire Orchestra, Jean Martinon

¿Qué les ha parecido? ¿A que casi ha sido como si hubiesen estado aquí? Que sepan que quedan todos ustedes invitados para el año que viene. No se van a arrepentir si vienen.

Farandole (Delirio de artista)

2009-08-12T08:14:00.002+02:00

A Aída García Corrales

Enfrentarse al vacío. Al espacio inmenso de la nada para que de él surja el todo.
La mano aterida. Inerte. Bloqueada por el gran blanco.
La cabeza aidarte. Activa. Motivada por el gran blanco.
La artista descubre "las intenciones soterradas de su proceder metódico. La imposibilidad de conversión de lo plástico a lo humano. No hay color, sólo blanco y negro, ya vendrá. Así surge."

Los sietes de la mente se cosen con pinceles. Y por los resquicios de las puntadas se escapa toda una suite de colores que llenan de notas el lienzo. Rojo, azul, amarillo, verde... Y gris. ¿Por qué no gris?
El pentagrama se cubre de colores. Un Do azul. El Fa en rojo. El Sol, amarillo. Y el silencio... ¿Tiene color el silencio?
El pincel se convierte en batuta. La orquesta da pinceladas en tono mayor.
El blanco desaparece derrotado por el color. La mano sigue el ritmo. Va danzando sobre el cuadro creando una farándula arco iris. Ágil. Rápida. Cada vez más. Movida por un engranaje perfecto. Y llega el delirio. Ya nada puede parar. Surgen de una grieta la pagana de las flores, una vieja, la mujer de la promesa. Un maniquí, el viejo, Larry Rivers y todos los demás. Todos, de la mano de la artista, se unen al baile cromático. Mezclándose. Fusionándose en una sola partícula.

Georges Bizet - L'Alésienne Suite Nº2, Farandole
Royal Philharmonic Orchestra, Jacques Delacôte

© Sum Records 1995

Y la dulce Jane abandona el lado salvaje para convertirse en Frida de siete cabezas a la espera de que Hércules se rinda ante la delirante danza.

Cuadro 1: Detalle de El Grande, Aída García Corrales
Cuadro 2: Partícula en una caja, Aída García Corrales

Gallarda estival (La canción del verano I)

2009-08-10T03:55:00.005+02:00

Comenzamos aquí una serie de entradas con las cuales queremos hacer más participativos a nuestros cientos de lectores. Por decirlo de alguna manera, queremos democratizar las Albóndigas y que los lectores puedan tener un papel más allá del de simples (en todos los sentidos) comentaristas.

Para empezar, y dejándonos llevar por la ola de nulidad mental y estulticia que nos invade en verano, y de la que no es ajena la blogosfera, les proponemos que entre todos busquemos la canción del verano de la música culta.
Sí, lo que oyen. Porque los ricos también lloran, los clásicos también se merecen su gloria veraniega, Sobrecogida no hay más que una y a Genaro lo encontré en la calle. Reconozco que es un reto difícil. No nos consta que hasta el momento nadie haya tenido la desafortunada idea de hacer algo parecido con la música clásica, pero si alguien tiene que hacerlo, esos somos nosotros.
Para ello necesitamos de su colaboración. A lo largo de varias entradas, les iremos obsequiando con temas que por su sonido, ritmo o forma, bien podrían haber sido compuestos por los genios del pentagrama con la sana intención de arrasar en las listas de éxitos y ventas veraniegas. Ustedes simplemente tienen que limitarse a escuchar el tema y puntuarlo. Escúchenlo como quieran, del derecho, del revés, sólo un trozo del principio, con la lavadora centrifugando haciendo todo el ruido del mundo, mientras hacen el amor con su pareja o solos. Como ustedes quieran. Y después pónganle nota del 1 al 10. Queda descartado el cero por cuestiones puramente matemáticas.
Como deferencia por su colaboración, todos los participantes recibirán un obsequio cortesía de Vi Recoger Albóndigas (VRA). Un pequeño detalle exclusivo y personal por el que cualquier lector de VRA sería capaz de matar. Ahí queda la cosa.

Empezamos con un tema de Antonio Valente. Compositor italiano del siglo XVI del que no tenemos ningún dato más. Ni nos interesa.
El tema que les proponemos hoy es Gallarda Napolitana. Tal cual. Está interpretado por un clásico de los éxitos veraniegos, Jordi Savall y su Hespèrion XXI. Ustedes le recordarán porque en veranos anteriores, bajo el nombre de Jordi Dann, popularizó otro tema de Valente. La cantata Mater amantisima che cosa vuole il nero. Pieza revolucionaria en muchos aspectos, pues cambió por completo las formas musicales que hasta el momento eran habituales. Muchos de ustedes aún tendrán en mente la primera estrofa de esta pieza.

Mater amantisima, il nero mi scopre,
vuoi giocare a me.
Dillo a mio pater.
Mater amantisima che cosa vuole il nero.
Mater amantisima che cosa vuole il nero.

Sin duda, uno de los grandes momentos de la música renacentista que marcó un antes y un después. Podemos llegar a decir, aún con riesgo a equivocarnos, que antes de la composición de esa obra fue el antes y que después de su publicación fue el después. Teoría arriesgada donde las haya, pero que comparten la mayoría de los grandes estudiosos del renacimiento y de la obra de Valente.
Pero dejémonos de disquisiciones técnicas, que no van con esta bitácora, y escuchemos ya la pieza de hoy.

Antonio Valente - Gallarda Napolitana
Hespèrion XXI, Jordi Savall

© Alia Vox 2001

Les puedo garantizar que el señor de la foto, viola da gamba incluida, es el mismísimo Jordi Savall. No nos consta que Robert de Niro sepa tañer dicho instrumento.

Elvira Madigan no tenía ordenador

2009-08-07T00:24:00.007+02:00

Ni falta que le hacía. Así no tendría problemas si se le averiaba. Ella a lo suyo. Con procurar que no se le averiase la cuerda floja ya tenía suficiente.

Y no tendría que aguantar a un dependiente, ciertamente perdido, que le dijese que la garantía de dos años cubre averías que se produzcan en los seis primeros meses del producto. ¡Oh sorpresa! ¿Perdido o más bien listo? Elvira, a lo mucho aguantaría que alguien le dijese que si el novio que se ha echado está casado... ¡Se siente! Y eso que en la Dinamarca de finales del XIX eso estaba muy mal visto.
Tampoco tendría que llamar a un novecientos y escuchar: "Tarinto tarinto tarin tarararariro... En unos momentos un técnico se pondrá en contacto con usted. Tarinto tarinto tarin tarararariro... " A lo mucho recibiría una carta de su amado Sixten en la que le diría: "En unas semanas tú y yo contactaremos. Técnicamente hablando, Evira mía."
Y volver a escuchar: "Tarinto tarinto tarin tarararariro... Disculpe las molestías, en breve le atenderemos. Tarinto tarinto tarin tarararariro...". A ella, en el peor de los casos, su amado Sixten Sparre le escribiría de nuevo: "Oh amada, disculpa las molestias que te causo. En unas semanas te atenderé. Dinamarca está muy lejos de Suecia."
Y más. "Tarinto tarinto tarin tarararariro... Siga a la espera. En unos minutos nuestro servicio técnico le atenderá. Tarinto tarinto tarin tarararariro...". El amado teniente de la armada sueca Sixten Sparre le diría: "Me pongo a tu servicio, amada mía. Pronto llegaré a Dinamarca, donde dicen que algo huele mal, y nuestro amor se verá unido para siempre"

No. A Elvira Madigan no se le averió el ordenador. No tenía. Chica lista. Y cosas del XIX, claro. Ni tuvo que aguantar que el servicio técnico le dijera: "Sí, sí. Dos años, pero ya le digo que para averías ocurridas en los seis primeros meses. Es una garantía de conveniencia" (Y casi me convence con la conveniencia). Su amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca, se haría el sueco y le diría: "Sí, sí. Casado. Pero lo mío fue un matrimonio de conveniencia. Mi amor por ella solo duró seis meses. Te lo garantizo".
Y el novecientos seguía contando: "Muy sencillo. Nos ingresa cien euros. Envía el ordenador. Lo miramos en el laboratorio. Le hacemos un presupuesto. Si está conforme, bien. Si no lo está pierde la fianza y le devolvemos el equipo". (Y el tipo pensaba que iba a tragar). El amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca y casado, le contaría: "Muy sencillo. Abandono el ejército. Huimos juntos. Nos ocultamos en el bosque y allí viviremos juntos, eternamente, nuestro amor". Y Elvirita tragó.

Desertó. Huyeron. Se ocultaron.
Y el amado conde Sixten Sparre, teniente de la armada sueca, casado y desertor, sacó su pistola reglamentaria, disparó a Elvira y luego se suicidó.
Ahora viven juntos, eternamente, su amor.
¡Cuanto daño hizo el romanticismo!

W. A. Mozart - Concierto para piano nº 21 en Do mayor K467, Andante
Rudolph Serkin, Piano
London Symphony Orchestra, Claudio Abbado

© Deutsche Grammophon 1983

En 1967 el director danés Bo Widerberg dirigió la película Elvira Madigan. En ella se cuenta la historia real de Hedvig Jensen, acróbata circense conocida por el nombre artístico de Elvira Madigan. En una gira por Suecia conoció al conde Sixten Sparre y los dos cayeron locamente enamorados. El matrimonio de él, y la ética de la época, hicieron que su amor fuera casi imposible. Tras tres años de mantener su relación oculta, tomaron la decisión de suicidarse.
De la película nadie se acuerda ya, pero hizo muy popular esta pieza de Mozart que desde entonces es conocida como Elvira Madigan.
Y no se les ocurra comprar nada en PC City.

Finale: Presto e Adagio molto

2009-07-18T16:51:00.007+02:00

-Sobrecogida, no me hagas esa faena. No puedes dejarme colgado así, de repente y sin avisar... tan Presto, cuando aún no ha terminado la temporada. Y más ahora que empezábamos a tener lectores.

-Tienes toda la razón jefe, pero sabes que no es por gusto ni por decisión o iniciativa propias. Es que me veo obligada a ello. No me ha quedado más remedio.
Como seguramente conoces, tiendo a tropezar con frecuencia (y a menudo en el mismo sitio) y esta última vez la caída ha sido seria. Como consecuencia, se me han resentido una vieja lesión y una vieja herida. Intenté solucionarlo con remedios caseros pero han sido inútiles y me duele mucho. Me duele demasiado como para dejarlo y esperar a ver si con suerte remite solo. No me ha quedado otra que acudir al médico. Éste ha dicho que no valen de nada los paños calientes, que la lesión es severa y que para recuperarme necesito hacer un tratamiento largo y algo durillo. Incluso no descarta la cirugía para solucionar de una vez el problema. Ya ves, por más intentos que he hecho no me han dejado más opción; han decidido antes por mí. Necesito reponerme del todo y regresar curada y sin secuelas (o con las menos posibles) para poder volver a caminar con normalidad. Tengo que hacerlo jefe.
Además no estás solo. Tienes al Ovejero... Te ayudará con gusto en el trabajo. Cuando se pone manos a la obra lo cierto es que se lo curra a fondo.

-Sí, lo que quieras María pero ¿quién va a ocuparse ahora de la música religiosa y de dar la murga con JSB?

-Jajaja, René. Por eso no sufras. No es tan dífícil y tú has demostrado que puedes hacer entradas espléndidas al respecto. Recuerda lo bien que te quedó la de Biber. Tuvo mucho éxito.
Y no me digas que no te hace ilusión ser el único y supremo chef (jejeje, cómo voy a añorar estos juegos de palabras tontos) de las Albóndigas. Va a ser un alivio para ti que nadie te lleve ya la contraria...

-Ya, pero las Albóndigas nacieron para todos nosotros. Si ahora tú te alejas no sería lo mismo...

-Mi querido Croissant... ¿estás queriendo darme a entender que en el fondo y a pesar de todo me vas a echar de menos?... ¡Oh, sí! mon chef... No intentes disimilar... Lo veo en tu cara. ¡Quién podría imaginar que, siendo como eres casi siempre tan estricto, me ibas a echar de menos..! Gracias, de verdad. Es agradable descubrir que he dejado huella en este blog, aunque sea liviana. De todas formas, no te preocupes. En cuanto quieras darte cuenta ya me habré repuesto y quizá esté dando de nuevo la tabarra por este mundo de la blogocosa antes de lo que te imaginas. Volveré, probablemente con alguna que otra cicatriz pero recuperada, sin dolor y con los huesos más fuertes. Además, con las nuevas tecnologías hasta puede que fuera posible trabajar desde la distancia. ¡Quién sabe!

-¿Estás completamente segura Sobrecogida?

- Sí René. No hay otra solución. Ahora tengo que marcharme.

Dale un beso de mi parte a Genaro y díle que se ponga las pilas, que a partir de ahora tendrá que hacer de correturnos. Se acabaron el campo, las ovejas y las ternerillas si no las acompaña de las tareas encomendadas.
Y tú cuídate también que últimamente llevas las puntas del croissant algo despeinadas y mustias.

Pero no quisiera marcharme sin recordarte antes algo que decidimos todos juntos la noche aquella de bautizos y gin-tonics en que nació este blog. Estoy segura de que nunca olvidarás que las Albóndigas deben ser cocinadas a fuego muy lento, dejando que suelten el jugo y que vayan haciendo "chup-chup"... Despacito... Adagio molto.

Solo así conseguirás que alcancen su punto justo.

Franz Joseph Haydn - Sinfonía nº 45 en fa sostenido menor, Hob. I/45. "Los Adioses"
IV - Finale: Presto e Adagio molto
Wienner Philharmonic Orchestra, Daniel Barenboim

Y si la lesión no terminara de curarse y me impidiera definitivamente volver, cuida por mí de JSB como si de algo tuyo se tratase.

Vídeo vía: Brahms1111

Celestial Blues

2009-06-28T23:17:00.005+02:00

-Que no, Manuel... Que ya te lo he dicho tres veces... Que no puedes ir dándole patadas en las espinillas al "viejo peluca"... Que tú acabas de llegar pero él aquí es una institución...

Jesús, Jesús. Mira que ha salido trasto este crío. No ha hecho más que aterrizar y me tiene el patio alborotado. Me paso el día corriendo detrás de él con el manto y las sayas recogidas intentando que no haga más travesuras de las estrictamente necesarias. Que luego viene mi hijo y me dice que no soy capaz de poner orden y que no sabe para qué me tiene de intermediaria.

Jajajaja. Pero no se crean que no tiene gracia el mocoso. Desde que llegó, va paseándose de nube en nube con una libreta de notas pequeña, de esas de gusanillo metálico y tapas azules con un centauro impreso en negro, en la que apunta todo. Se pasa el día preguntando. Todo le interesa. Por todo siente curiosidad. Se parte de risa tirándole de las plumas a los querubines. Y aunque, en ocasiones, la actitud de ciertos respetables beatos le hace dibujar un pequeño mohín de enfado en su cara traviesa, enseguida encuentra motivos para volver a reír abiertamente cuando Eduardo Chillida, como quien no quiere la cosa y falsamente batido, le deja meter, a pase de Cholín Alcorta, un gol por toda la escuadra.

En apenas dos días que lleva aquí a la pobre Santa Lucía han empezado a hacerle los ojos chiribitas. Ha descalabrado con una piedra a San Bernabé y le ha tomado el pelo a San Lorenzo hasta quemarlo. San Miguel anda desequilibrado de un lado a otro porque no encuentra por ninguna parte su balanza. Pero es que también ha sabido despellejar con ironía y gracia a San Bartolomé, y desde anoche Santa Bárbara anda desconsolada porque el "angelito" ha escrito un artículo en "Heaven News" denunciando que su torre estaba construída sobre terreno público de paso y debe ser demolida.

Por si fuera poco, desde ayer se ha hecho muy amigo de Miles. Debe de ser cierto eso de que diox los cría... Tendríais que verlos juntos. Apenas hace unas horas, esta misma tarde, les ha dado por ponerse a improvisar. Mientras Miles hacía vibrar su trompeta, Manuel, empinado sobre un diminuto escenario que le ha birlado a Santa Cecilia en un descuido, ha comenzado a marcarle el ritmo con un par de bolígrafos a modo de baquetas. Duke (que pasaba por allí) no ha dudado en unirse inmediatamente al grupo tocando las teclas como si le fuera la vida (eterna) en ello y Charlie, saxofón en mano, ni se lo ha pensado dos veces para sumarse al trío. Como era de esperar, al poquito han acudido Billie, Ella y Sarah completando el soul y la magia de ese blues improvisado. Y allí siguen todavía. Tendríais que oírlos. Hasta el mismísimo San Pedro ha hecho un alto en el control de aduanas y se ha sentado fascinado a escucharlos.

Miles davis et John Coltrane - So what

Me da a mí que con su llegada esto va a parecerse realmente al paraíso.

Vídeo vía: Deepsound

Primavera

2009-05-31T17:40:00.006+02:00

Que ya. Que parece que ahora sí. Que ya estamos en primavera. Me dirán ustedes que ya va pa dos meses, pero eso es lo que creen los señores. Que aquí la primavera es muy rara.
Hace un par de meses que al levantarme me dije: “¡Coñe que bueno hace! Ya estamos en primavera”. Pero duró en lo que llegué a la cuadra, ordeñe a las vacas y apañé al resto del ganao. Vamos, mu poco. Porque aquí la primavera es lo que tiene, que no es primavera. Y cuando lo es, lo es pa un ratico solamente. Que en abril y mayo no dejes en casa el sayo, como decimos en mi pueblo.
Así que comprenderán ustedes que en no siendo primavera-primavera uno no puede escribir de ella. Porque cuando es primavera-invierno no se ven las cosas igual. Pero ahora parece que sí. Que ya estamos. Y como decía mi abuelo: “Si cambias la boina por visera, ya es primavera”. Y yo ya me he quitado la boina.

Pues eso, que ya estamos. Y dice la gente que sabe y que tiene estudios, que la primavera la sangre altera. Y que quieren que les diga, a mí nada de nada. Vamos que me entra una desgana tremenda. La mujer se ha empeñado en que vaya al médico. Y lo he hecho. Por la cuenta que me tiene. Que ya se sabe que hombre casado, burro domado. El doctor me ha dicho que lo mío va a ser astinencia primaveral. O algo así. Yo pensaba que eso era cuando uno no probaba ni un carajillo o cuando no se daba un revolcón con una zagala. Pero por lo visto no es eso. Es cuando llega la primavera y a uno le entra la galbana y no está con ánimo para nada.
Y la Valeriana lo lleva mal. Porque a ella sí se le ha alterado la sangre. Bueno, la tiene alterada todo el año. Y el otro día ya me dijo: “Genarooooooo, o plantas el ciruelo o arriendo la parcela”. Ustedes ya me entienden.
Hay que ver qué carácter tiene esta mujer. Pero es que me encuentro desganado. Y además yo soy de los que dicen que más tiran nalgas en lecho que bueyes en barbecho y que besos y abrazos no hacen chiquillos pero tocan a vísperas Y uno ya está muy mayor para según qué cosas. Me refiero a lo de los chiquillos, que de lo otro… Está mal que lo diga yo, pero pa ciertas cosas como si tuviera veinte años. Pero cuando me entra la astinencia esa ya me puedo yo olvidar de lo de los veinte años. Que no me encuentro con ganas de nada. Bueno, de algo sí. De cuidar a la Campanera.

Les cuento. Es que el verano pasado se nos quedó preñada una vaca del semental del Severino. ¡Menudo ejemplar! Donde pone el ojo pone la bala. El Severino no. Su semental. Pues eso, que se nos quedó preñada una vaca y ha parido el mes pasado. Pa ustedes que son todos muy de capital les diré que las vacas cuando quedan preñadas son como las mujeres. Y no hablo de que se pongan caprichosas, que nunca vi yo una vaca caprichosa, les quiero decir que están con la barriga nueve meses.
Y una ternerilla bien hermosa que hemos tenido. La he puesto Campanera. Yo es que siempre he sido mucho de Joselito. Que voz tenía el muchacho ese. Eso era cantar y no lo que hacen esos señores y señoras gordos que parecen que dan gritos y no se les entiende nada. Además siempre cantan en extranjero.
Pues eso, que para lo único que tengo ganas es para cuidar de la Campanera. ¡Es de maja...! Con lo que echaba yo de menos a mi Lucera ahora con la ternerilla parece que la añoranza es menos. Que da gusto verla corretear por el prado buscando las ubres de la madre para amorrarse a ellas. Que envidia me da. Yo de chiquillo también lo hacía, pero a mis años ya me da un poco de apuro ponerme a mamar de la vaca.

Y bueno, que me mandan que les ponga un poco de música de primavera y me dicen que esta canción es muy propia pa ello. Es de un señorito que se llamaba Félix Mendelsón. Como mi cuñao, el tonto del pueblo. Les contaré una anécdota suya.
Un día iba el Félix andando por la carretera y pasaba por allí el médico del pueblo en el coche. Paró y le dijo: "Venga Félix, sube que te llevo". Y mi cuñao le respondió: "No, que llevo prisa". ¡Que espabilao ha salío el jodío!
Esta musiquilla no está nada mal. El tal Félix si que sabía del campo y sus cosas. No como aquel italiano del otoño que lo más parecido al campo que debía de haber visto eran las macetas de su casa. Me pongo a oir al tal Mendelsón y es venirseme a la cabeza la Campanera trotando por el campo en busca de la teta de la madre. ¿A ustedes no les pasa lo mismo? Escuchen escuchen. Taaa tariroriiiirooooriroraaaaa.

Felix Mendelssohn - Canciones sin palabras, Op. 62 nº6: Canción de primavera
Werner Haas, piano

© Deutsche Grammophon 1972

Y disfrútenme de la primavera. Aunque no se amorren a nada.

Suite para cello y tormenta

2009-05-25T21:55:00.005+02:00

Estaba haraganeando. Mirando por la ventana cómo el cielo oscurecía. Me encontraba en un estado de laxitud inmensa. Y las nubes cada vez eran más negras y prietas.
En mi interior la paz. En la calle anunciaba tormenta.

Por fin me decido a hacer algo. Escuchar música. Es lo que menos esfuerzo me requiere y no tengo ganas de grandes trabajos. Algo de clásica. Música que acentúe más, si cabe, mi estado de relax absoluto. En los altavoces empiezan a sonar las suites de cello de Johann S. Bach. Y en la calle comienza la tormenta. Una mezcla extraña. La delicadeza del cello y la rotundidad de los truenos. Extraña pero sugerente.

De pronto siento una necesidad inmensa de darle vida a mi cuerpo. Necesito salir a la calle. Que la lluvia me empape mientras suena la música. Un contacto pleno con la Naturaleza. Agua y música. Lo necesito.
Bajo a la calle. En el mp3 suena una y otra vez el preludio de la primera suite. Un auténtico preludio a lo que se avecina. Las primeras notas parecen negros nubarrones que quieren escapar de la alambrada que los encierra. Las siguientes acompañan a las primeras gotas que caen en mi rostro. Un ligero impasse musical parece decirme que la tormenta va a acabar. Pero no. El arco cada vez hace sonar las notas con más fuerza y eso hace que la lluvia caiga con más fiereza.

Mi cuerpo empapado pero liberado. Liberado de pereza. Liberado de castigos. Liberado de tormentos que no de tormentas. Liberado de mí.

Vuelve a comenzar la suite para seguir acompañando a la tormenta. O tal vez sea ésta la que acompañe a las notas que llueven sobre el diapasón del cello. Una lluvia que un dios creo para que un húngaro genial las interpretara magistralmente.
Paseo por las calles con el cuerpo empapado de música. Desde el ventanal de una cafetería de barrio un gallo me dice que sí. Que entre. Que un café bien cargado no me vendrá mal.
En el interior tormenta de cuarenta en bastos y carajillos. Y la suite sigue sonando. El preludio ha dejado de serlo, y aún siéndolo, se convierte en la única música de una pieza interminable.
El café se mezcla con las semicorcheas y adquiere el delicioso sabor de lo prohibido.
-¡Arrastro!- A mis espaldas.
Como la lluvia. Que arrastra las inmundicias de la calle y de mi interior.
El gallo, desde su posición privilegiada, observa la tormenta. Y me observa a mí. Creo que me entiende al igual que yo no lo entiendo a él.

Y la tormenta vuelve a retomar una fuerza inusitada. La misma que las notas que la acompañan. Y el preludio se repite una otra vez. ¿Y van? Creo que la tormenta no acabará hasta que la música perezca. O viceversa. Han llegado a fundirse. Una forma parte de la otra. O las dos forman parte de un algo indivisible. Música y agua. Naturaleza.

De pronto la música para. La tormenta también. Mi mp3 se ha quedado sin batería. La Naturaleza sin fuerza para crear más lluvia, más rayos, más truenos en sol mayor.
Cierro mi libreta. Salgo a la calle. El gallo se despide sin hablar ni moverse. El aire está húmedo y limpio. Mi alma serena y relajada.
Vuelve la laxitud.

Johann S. Bach - Suite para cello en Sol mayor, BWV 1007: Preludio
János Starker, cello

© RCA 1992

El bar El Gallo no es el Café Gijón ni le Café de Flore. Pero en días de tormenta y música, da agradables sorpresas.

Foto: Angel Adanero.

Rapsodia del canasto de las chufas

2009-05-18T06:53:00.010+02:00

Mira que te he avisado veces. Ándate con ojo y cuida lo que tienes. Que cuando te falte es cuando vas a saber valorarlo. Y tú nada. Insistiendo y a lo tuyo.

Sí, que está muy bien eso de que te regale bombones. Que tenga contigo todas las atenciones del mundo y más. ¡Pero! Hay que saber mantener eso y corresponder como se debe.
Que a la mínima se agarra el canasto de las chufas y el temporal puede ser de los gordos. Recuerda que es géminis, y como saque a pasear el gemelo malo, te vas a enterar tú. Porque no sé si lo sabrás, pero un canasto cargado de chufas puede ser un arma letal capaz de acabar con la relación más sólida.
Así que escoge. O una caja de maravillosos Mon Chéri o unas insípidas chufas con su acompañamiento de cabreo.

De todas formas, cuando sea inevitable que agarre el canasto, siempre te quedará el recurso de la música. Ya sabes, amansa a las fieras.
Deja que suene esta rapsodia y ya verás como las chufas truecan en bombones. Garantizado.

Sergéi Rachmaninov - Rhapsody on a theme by Paganini, Op. 43. Variation nº18
Mikhail Pletnev, piano
Berliner Philharmoniker, Claudio Abbado

[Pulse en HQ para disfrutarlo con una excelente definición]

Y si la música no logra el efecto deseado, no estaría de más que fueras un poco más cariñoso, más amable, más atento, más detallista, más cuidadoso... ¡Imbécil!

Vídeo vía: AngelAdanero

Razones de peso

2009-05-03T00:02:00.002+02:00

Sí señor. Hoy toca mirarse un poco el ombligo.

Jejeje. Por unos días voy a ser la reina y señora de la bitácora, la única chef en cocinar las albóndigas y mangonear en ellas. Porque ha sido precisamente el chef Croissant el que me ha dejado al mando de todo esto.

Les cuento. Lo he enviado a Austria (país musical donde los haya) para que se traiga novedades y de paso visite a unos parientes lejanos: los Strudel, Topfen y Apfel Strudel, enrollados y tiernos aunque un pelín empalagosos.

Desde luego, también está Genaro, aunque es como el que tiene tos y se rasca la barriga. Se pasa el día mariposeando de flor en flor pero parece que todavía no se ha enterado de que hace más de un mes que entró la primavera. Y eso que los cambios de estación le toca currárselos a él en el blog. Anda alteradillo por esos campos de diox y ni siquiera el ascendente tranquilizador que sobre él ejerce Valeriana, su mujer, surte esta vez efecto.

A lo que íbamos. Que ya que nadie me va a decir en los próximos días lo que tengo que escribir, he decidido darme un homenaje. Sí señor. Y traerles a este gordote inmenso y fantástico al que yo adoro a pesar de sus escarceos con el merchandising y sus pañuelos de color y tamaño imposibles.

Lo sé, lo sé. ¿Que el tema está muy oído?, de acuerdo. ¿Que lo canta hasta el tato?, también. ¿Que no hay intérprete de medio pelo en boda algo fatua y con pretensiones que no lo "ejecute"?, pues seguimos coincidiendo. Tienen Vds. toda la razón. Pero es que un gordito lo compuso para mí hace casi 200 años y otro gordito lo interpreta, dedicándomelo. Y qué quieren, yo me pirro por los escondidos huesos de ambos.

Lo único que me da rabia es que para una vez que puedo publicar lo que me venga en gana, me ha dado por elegir una música religiosa, popular, conocida y amena de escuchar, ¡como las que siempre me manda el jefe! Hay que fastidiarse.

Franz Schubert - Ave Maria
Luciano Pavarotti, tenor
Israel Philharmonic Orchestra & Chorus, Zubin Mehta

Ave Maria

Ave Maria gratia plena
Maria, gratia plena.
Ave, ave Dominus,
Dominus tecum
Benedicta tu in mulieribus
et benedictus fructus ventris,
Ventris tuis, Jesus.
Ave Maria.
In hora mortis nostrae
Amen.

Ave María

Dios te salve María,
Llena eres de gracia.
El señor es contigo.
Bendita tú eres
entre todas las mujeres
Y bendito es el fruto
de tu vientre, Jesús.
Ave María.
En la hora de nuestra muerte
Amén.

Por qué Beethoven no se comió la tortilla de patata

2009-04-28T02:11:00.006+02:00

Hay que tener narices para ponerme a mí tortilla de patata con cebolla. ¡Y además recién hecha!
Si hay algo que no soporto es precisamente eso. Dirán ustedes que soy muy raro. Y lo mismo tienen razón. Pero es algo superior a mis fuerzas. No soy capaz ni de meterme un pequeño trozo en la boca. Es algo que me ocurre desde pequeñito y a lo que no le encuentro una explicación lógica. Por supuesto toda la familia conoce esta pequeña manía mía. Es como las fechas de los cumpleaños, nunca se olvidan. Pero por lo visto a mi cuñada sí. Y una de dos, o se hace muy bien la tonta o se hace muy bien la tonta.

Para quien no lo sepa (creo que todos los miles de lectores con los que cuenta esta bitácora) tengo desde hace quince días una cuñada ocupa en casa que se está encargando de hacerme la vida mucho más fácil. Cuando no está, bien sûre.
Háganse una idea de cómo es. Siguiendo la línea repostero-bolleril de la familia, les diré que es un piperropil. A los no iniciados en el gratificante mundo de la cocina de postres, les diré que los piperropiles son un dulce típico navarro, que aunque de apariencia ligera y delicada, pueden llegar a ser indigestos y difíciles de asimilar cuando la cantidad es excesiva. Exactamente como mi cuñada. Lo de navarro, por supuesto.

Pues bien, a lo que estábamos.
Volvía este humilde cruasán del trabajo, tras una fatigosa y dura jornada, con la cabeza puesta en el reposo doméstico y en una buena cena que le hiciera olvidar los sinsabores del día. Buena cena pero ligera, eso sí. Por eso de conciliar luego el sueño.
Les decía que regresaba del trabajo con buen ánimo. En la radio sonaba la Séptima de Beethoven por gentileza de Radio Clásica. Una retransmisión en directo desde el Berwaldhallen de Estocolmo con la Sinfónica de la Radio Sueca que realmente estaba sonando bien. O por lo menos a mí me lo parecía. Seguramente la perspectiva de descanso y velada apacible me haya hecho escuchar con buenos oídos al sordo genial de mano de los escandinavos. Un primer tempo poco sostenuto-vivace de esos que a uno le levantan el ánimo y que harían que en ese momento fuese capaz de cualquier tipo de osadía sin que se le meneara lo más mínimo un pelo del tupé. A continuación el segundo movimiento. Un allegretto que ha venido a serenarme un poco y a colocarme en mi sitio.

En éstas estaba (colocándome en mi sitio con el allegretto), cuando he llegado a casa.
-Buenas noches.
-Hola cuñadoooo...
[Las frases en color marrón corresponden al piperropil. Conviene leerlas alargando hasta la extenuación la última vocal de cada frase y con un tono ciertamente almibarado]
-Hola.
-Hay tortilla de patata para cenaaaaaaar.
-¿Con cebolla?
-Síiiiiiiiii...

Justo la palabra que no esperaba oír. En esos precisos instantes comenzó el tercer movimiento. Un presto que cada vez que lo escucho no es que me entren ganas de invadir Polonia (más que nada por la lejanía), pero hace que me altere e inmediatamente busque le téléphone del Regimiento de Dragones de Courtebonne por si fuera necesario.

Ludwig van Beethoven - Sinfonía nº 7 en La mayor, Op. 92. Presto
Wiener Philharmoniker, Carlos Kleiber

© Deutsche Grammophon 1976

Momentos de tensión.
-Pero si esta muy buenaaaaaa...
-Ya. Pero no me gusta. Soy incapaz de comerla.
-Es que la he hecho yoooooo...
-Razón de más.

Invadir Polonia, no. Pero me he quedado con las ganas de hacerlo con Navarra. Aunque he recapacitado y he recordado que la última vez que un "navarro" tuvo algo con Francia fue en los turbulentos tiempos de Enrique IV. Resucitar la Massacre de la Saint-Barthélemy no me venía bien para una noche de lunes.

-Pues no hay otra cosa. Tu decideeeeeees.
-¿Tortilla de patata con cebolla o nada?
-Esoooooo...

La decisión ha sido fácil y rápida. ¡Nada!

En este punto la tensión ha subido hasta cotas insospechadas. Poco ha faltado para que el piperropil acabase en el bote de las tristes y simples galletas María.
Afortunadamente termina el tercer movimiento y da paso al cuarto. El allegro con brio tiene en mí el mismo efecto que el segundo tempo. Colocarme en mi sitio. Cualquier atisbo de invasión ha pasado a segundo plano y la música se ha convertido en la protagonista. Las galletas María se han librado de tener una huésped incómoda, la tortilla de patata con cebolla se ha quedado donde estaba y yo me he cenado lo mío. Nada.
Mi salud me lo agradecerá.

Ludwig van Beethoven - Sinfonía nº 7 en La mayor, Op. 92: Allegro con brio
Wiener Philharmoniker, Carlos Kleiber

© Deutsche Grammophon 1976

Para evitar suspicacias entre los lectores, decirles que el personaje de la foto con cara entre amargura y cabreo, no es mi cuñada. Es Beethoven.

Redescubrirse

2009-04-25T20:51:00.012+02:00

La serenidad se plantó delante de él y le dijo:

- ¿Hasta cuándo vas a seguir haciéndote tanto daño? ¿No ves que estoy aquí, que me paso el día buscándote mientras tú te empeñas en esquivarme a toda costa? -

Y desde aquel preciso instante (el mismo en que por fin se dejó llevar), todo fue mucho más fácil. Sólo tuvo que alargar la mano y acariciarla. El resto, ç'alla de soi.

J.S. Bach - Concierto en sol menor BWV 1056. II Largo
(transcripción para oboe)
Guildhall String Ensemble, Robert Salter.
Malcom Messiter, oboe. Paul Nicholson, clave.

© RCA Victor, 1989

El jefe hoy tendrá que perdonarme. Me he saltado todas las normas sobre mis competencias y atribuciones, pero me apetecía tanto compartir esta música con vosotros...

Apuntes en clave de Bach

2009-04-22T01:11:00.010+02:00

A Manuel Ortiz, delantero centro de la Real Sociedad

A Johann ya le empieza a cansar eso de ser un adelantado a su tiempo. Sí, está muy bien que todos te admiren, pero él preferiría menos admiración por encargo y más hacer lo que le venga en gana.
Está empezando a cansarse también del clave, de la viola da gamba y hasta del órgano. Ese sonido que tanto le huele a incienso e iglesia.
Su vida de músico pluriempleado tocando, ora en un templo, ora en otro, le aburre. Y mucho.
Que si un obispo le encarga una Pasión. Que si un príncipe un oratorio en recuerdo de su esposa. Que si la autoridad local le pide una misa para celebrar no sé qué... ¡Qué saturación! Hasta la mismísima peluca está. Hasta hubo una ocasión en la que un noble le encargó una fuga en recuerdo de su mujer. Se había marchado con otro y no se ha sabido más de ella.
Sí, él es un hombre religioso. No le queda otra en esta época. Pero se está hartando de hacer música para Dios y que el Altísimo a cambio solamente le dé una innumerable prole tan difícil de mantener.

J. S. Bach - Concierto italiano en Fa mayor BWV 971. Presto
Scott Ross, clave

© Teldec 2001

A Johann Sebastian en verdad lo que le apetecería es nacer un par de siglos más tarde. Eso sí que sería adelantarse a su tiempo. O atrasarse. Depende de cómo lo mire uno.
Nada de órganos y claves. Un buen piano eléctrico es lo que a él le gustaría tocar. Y por supuesto nada de oratorios, misas o cualquier otra zarandaja de ésas. ¡Jazz! A él le gustaría tocar jazz. Componer sin exigencias, improvisar. Y no escribiría más música para Dios. Tocaría junto al mismísimo Dios y éste le pediría, le suplicaría incluso, que compusiera algo para él.
Qué distinto sería todo. Dejaría de tocar en iglesias por encargo del obispo de turno y lo haría a su aire. Cuándo y cómo él quisiese. Hasta tendría su propia banda. El John S. Bachius Trio. Sí. Eso es. No suena nada mal.
¡Y sin peluca!

J. S. Bach - Concierto italiano en Fa mayor BWV 971. Presto
Jacques Loussier Trio

Hoy 22 de Abril se cumplen 50 años de la grabación del álbum de Miles Davis, Kind of blue. Hoy 22 de Abril la Santopedia (existe) dice que es San Miles. Desde aquí pido, con mi escaso y pobre criterio, que este santo pase a ser patrón de los músicos de jazz.

Vídeo vía: coltrane1966

Fantasía amorosa con (un tema de) el señor Tàrrega Eixea o cómo meter a tres personas en una cama de noventa

2009-04-17T02:24:00.010+02:00

Que no. Que de cama nada. Dice el Tàrrega que o él o tú. Ya le he dicho que a él le admiro, pero que a ti te venero. Y que en una cama de noventa, tres personas va a ser complicado.

Ahí le tengo sentado al borde pensando en lo que le he dicho. Creo que no lo ha pillado. Ya sabes que su oído no capta una últimamente.
Es muy sencillo. A él le amo por su música, pero a ti te amo por ser tú. No sé si decírselo tan claro, que lo mismo se me coge un berrinche y es peor el remedio que la enfermedad. Que ya se sabe lo sensibles que son estos músicos. Lo mismo si le digo que le soy infiel, y que a veces le engaño con Turina, Albéniz o Granados, lo va pillando. No sé. Ya veré cómo se lo planteo.

De entrada, y para darle confianza, voy a dejar que el señor Tàrrega Eixea nos interprete el Gran Vals. Seguro que te encanta. Ya sabes, es de esas piezas de uno, dos, tres, cien, trescientos treinta y tres, mil tiempos. Sí, que ya sé que tú bailas lo que yo quiera y al son que sea. Pero no se trata de eso. Más que nada es para que esté entretenido. Que en una cama de noventa malamente vamos a entrar los tres.
¡Y encima también quiere meter la guitarra! Hay que ver qué especiales son estos artistas.

Francisco Tàrrega - Gran Vals
David Russel, guitarra

© Ópera Tres 1991

Y por favor, cariño. Apaga el móvil de una vez. Cada vez aguanto menos esa musiquilla de ~~Nokia~~.

Retrato Francisco Tàrrega, Instituto Cervantes de Múnich

Empacho carnal en Pascua

2009-04-12T00:34:00.005+02:00

"No me pongas tanto, Pascual. Sólo cuarto y mitad de falda. Eso sí, que esté recién picadita y de cordero, naturalmente."

¡Jesús, Jesús! Menos mal que con la música típica y tópica (¡pobre, qué culpa tendrá ella!) termina la dichosa semanita...

Lo cierto es que, para no estar permitido comer carne...

¡¡¡¡ VAYA ATRACÓN DE ALBÓNDIGAS !!!!

Georg Friedrich Händel - Der Messias (El Mesías)
Second Part - 42. Chorus: Hallelujah, for the Lord God
London Philharmonic Orchestra, Karl Richter

© Deutsche Grammophon, 1973

Chorus

(Revelation 19:6)
Hallelujah, for the Lord God
Omnipotent reigneth, Hallelujah!

(Revelation 11:15)
The Kingdom of this world is become the
Kingdom of our Lord, and of His Christ;
and He shall reign for ever and ever,
Hallelujah!

(Revelation 19:16)
King of Kings, and Lord of Lords, and
He shall reign for ever and ever,
Hallelujah!

(Traducción: Paz Juan)

Coro

(Apocalipsis 16:9)
¡Aleluya porque el Señor Dios
Omnipotente reina, aleluya!

(Apocalipsis 11:15)
El reino de este mundo se ha
convertido en el reino del Señor y su
Cristo. Él reinará por siempre jamás.
¡Aleluya!

(Apocalipsis 19:16)
Rey de Reyes, Señor de Señores,
reinará por los siglos de los siglos
¡Aleluya!

Pasión verbal

2009-04-10T15:00:00.006+02:00

Para Mega, Maga de las Palabras

Lo siento jefe, pero me parece que no va a haber entrada de Jueves Santo.

Ahora me dirás que tu adorado Johann Sebastian no te va a poder sacar una vez más del apuro en el último minuto y de penalty injusto, como siempre...

Pero es que poco o nada divertido se puede sacar de un Oratorio de Pascua, René.

Apáñatelas como puedas Sobrecogida. Te pasas la vida quejándote de que no hay ocasiones para hablar sobre música religiosa y ahora que llega la Semana Santa empiezas a poner excusas.

Si es que no sé por dónde hincarle el diente. Es hermoso, profundo y tristíiiiiisimo, terriblemente triste. Así no hay quien saque una entrada divertida en condiciones.

Invéntate algo. No tiene por qué ser necesariamente divertido pero, por dios, María, escribe algo ya. La entrada tenía que estar publicada desde hace un par de días.

Ole, invéntate algo. Y me dices ahora que no tiene por qué ser entretenido, ni gracioso...

No necesariamente. Juega con las palabras. No es difícil. Sabes que el título de este blog viene de un anagrama. No sé yo por qué no podrías hacer tú lo mismo o algo similar.

Sueltas la filípica como siempre y te quedas tan ancho. Sobrecogida por aquí, María por allá. Que si ya tenía que estar hecho, que si no trabajas nada. Y no contento con eso vas a conseguir que me gane la fama de quejica y torpe.

Encima tendré yo la culpa de que no trabajes ni cumplas con los plazos...

Ganas no me faltan croissant, pero a ver cómo juego con un texto en alemán y además escrito por un individuo conocido como "Picander" pero cuyo verdadero nombre era Cristiano Federico. Jijiji. Éste podría ser el antagonista de tu Biber en otro culebrón.

Un texto es moldeable. Invierte por ejemplo el orden de los diálogos.

No, por ahí se no puede sacar mucho. Lo he intentado, pero como todo el texto es solemne no hay manera de jugar al absurdo.

Seguramente sólo es cuestión de que lo pienses un poco. Un poquito María, esfuérzate. Te parecerá una tontería, pero saca el Sccrable y empieza a combinar letras.

Ahora sí me da a mí la risa floja. ¿Tú sabes el porcentaje de consonantes que existen en alemán por cada vocal, mein liebes Haupt? Jajajaja. Todos los tópicos se quedan cortos. En castellano resultaría no sólo ininteligible sino, incluso, perfectamente ilegible.

Nonadas Sobrecogida. Te quiero ya, pero ya sentada a la mesa de tu escritorio redactando algo. Esta noche sale...

Mira qué bien. Como el paso de la Macarena. ¡Que nos vamos a ir de madrugá, mira tú por dónde!

Ahora mismo te pones a ello y no quiero más excusas.

Tendré que hacerte caso, pero que conste que elevo mi más enérgica protesta. Si no fuera porque eres tú el que me paga...

Empieza ya, por favor.

O rdeno y mando, ordeno y mando. Siempre la misma historia. Va listo si se piensa que el post va a salir esta noche. No señor, mañana a las tres en punto de la tarde, la hora del óbito; así el simbolismo es mayor. ¡A mí me va dar lecciones de Historia Sagrada! Estoy convencida de que el jefazo nació con vocación de mariscal de campo. Al menos, con el nombre de Croissant que le puso su santa madre, Madame Biscuit, el bicornio lo lleva incorporado de serie. En fin, intentaré no dispersarme y ponerme con la dichosa entrada. No sé si seré capaz de sacar algo decente de un texto tan largo. Veamos: "La Pasión según San Mateo". ¿Y qué hago yo con tanta letra? Mal empezamos...

Johann Sebastian Bach - Matthäus Passion (La Pasión según San Mateo)
Pars Prima - I Chorus
Philharmonia Orchestra, Otto Klemperer

© EMI 1962

Chorus I & II

Kommt, ihr Töchter, helft mir klagen,
Sehet - Wen? - den Bräutigam,
Sehetihn - Wie? - als wie ein Lamm!

Choral

O Lamm Gottes, unschuldig
Am Stamm des Kreuzes geschlachtet.

Chorus I & II

Sehet - Was? - seht die Geduld.

Choral

Allzeit erfunden geduldig,
Wiewohl du warest verachtet.

Chorus I & II

Seht - Wohin? - auf unsre Schuld;

Choral

All Sünd hast du getragen
Sonst müssten wir verzagen

Chorus I & II

Sehet ihn aus Lieb und Huld
Holz zum Kreuze selber tragen!

Choral

Erbarm dich unser, o Jesu!

Traducción: Luis Gago.

Coro I y II

¡Venid, hijas, ayudadme en mis lamentos!
¡Mirad! - ¿A quién? - Al novio
¡Miradlo! - ¿Cómo? - ¡Como un cordero!

Coral

Oh, cordero de Dios, inocentemente
sacrificado en el tronco de la cruz

Coro I y II
¡Mirad! - ¿Qué? - Mirad su paciencia

Coral

Paciente en todo momento,
por mucho que te despreciaran

Coro I y II

¡Mirad! - ¿Adónde? - A nuestra culpa

Coral

Has soportado todos los pecados
si no, nos habríamos desesperado

Coro I y II

¡Miradlo, por su gracia y su amor,
soportar la madera que forma su cruz!

Coral

¡Ten piedad de nosotros, Jesús!

Culebrón de Pasión

2009-04-08T18:27:00.009+02:00

Heinrich Ignaz Franz Biber - Mysterien Sonaten (Sonatas del Rosario)
X. La Crucifixión
Alice Piérot, Les Veilleurs de Nuit

© ALPHA 2003

Chica mala

2009-04-01T00:18:00.008+02:00

Ya lo sé jefe. Me ha vuelto a pasar. He tardado mucho en publicar algo nuevo pero, aunque no te lo creas, llevo trabajando en esta entrada un montón de tiempo. Y es que no siempre es fácil encontrar la obra adecuada. Al menos yo me lo curro y no como ese mangarrián de Genaro, que mucho pajarillo y mucha ovejuela pero no pega palo al agua.

De acuerdo también en que la música no es muy conocida, pero no me negarás que todo el mundo ha oído hablar de su autor. Es un Oratorio precioso y además sacro-militar (¡toma ya!). Reconóceme que la historia tiene gancho y se mueve continuamente en el filo entre lo políticamente correcto e incorrecto. Veamos:

Chico conoce chica. Chico se vuelve loco por chica. Chica parece corresponderle. Y, con todo, lo mejor es que tiene un final sorprendente, con contundencia; me atrevería incluso a calificarlo de tajante porque, finalmente, chica destroza a chico.

Es más, podemos contar la historia todavía en menos líneas:

Él se enamoró perdidamente de ella.
Ella le dijo: "Te venero"...
... y en cuanto él se despistó un poco, le robó la herramienta de trabajo, dejándolo ligeramente cortado.

Resumiendo:

Algunas chicas son guerreras.
Judith era de armas tomar (juas, juas).
Holofernes perdió por ella la cabeza.

¿A que para ser un Oratorio barroco, monsieur cruasán, el argumento parece un culebrón?

Antonio Vivaldi - Juditha Triumphans devicta Holofernis barbarie RV 644
Sacrum militare oratorium.Venezia, 1716. Libretto de Giacomo Cassetti
Judith: Magdalena Kožená, Holofernes: María José Trullu (mezzosopranos)
Academia Montis Regalis, Alessandro de Marchi

Holofernes

Sede, o cara,
Dilecta speciosa
Mea vivida rosa,
Mea fulgida fax.
Tu Marti triumphanti,
Tu bellicoamanti
Pulcherrima Pax.

Holofernes

Siéntate querida,
amada,hermosa,
mi rosa vívida,
mi antorcha luminosa.
Para un Marte triunfante
y para un amante guerrero
tú eres la Paz más hermosa.

Judith

In somno profundo
Si jacet immersus
Non amplius sit vigil
Qui dormit in te.
Quiescat exanguis,
Et sanguis
Sic exeat
Superbus in me.
Impii, indigni Tiranni
Conopeo hic apensum
Denudo ferrum, ictus tendo, infelicem
Ab Holofernis busto
Deus in nomine tuo scindo cervicem.
Salvete o pia tentoria
In vobis semper clara,
Et caelo, et mundo sit alta victoria.

(Traducción: Pepe Rey)

Imagen: Judith I. G. Klimt. Österreichische Galerie, Viena.

Judith

Si en un sueño profundo
yace inmerso,
no esté más despierto
quien duerme en ti.
Descanse exangüe
y así su sangre
redunde en mi gloria.
Desnudo la espada del impío tirano indigno,
colgada aquí del dosel,
lanzo un golpe
y separo la infeliz cabeza del tronco de Holofernes,
en tu nombre, Dios.
Os saludo, tiendas piadosas,
siempre será famosa para el cielo y el mundo
la alta victoria ocurrida en vosotras.

Horas sonoras

2009-03-28T19:29:00.013+01:00

Hoy a las dos serán las tres. Hoy por la noche que ya será mañana. Porque la noche de hoy ya es mañana, y a las dos de la noche de hoy-mañana serán las tres de mañana-hoy. Muy claro ¿verdad?
-¿Dos más dos?
-Si no me das más pistas...
Que en la península cuando sean las dos serán las tres y en London, din-don din-don, será la una. ¿Y en Laguna? No, en Laguna no será la una. Aunque haya luna. No. En Laguna serán también las dos que serán las tres.
Y en Chartres serán las tres cuando sean las dos en Chardeux. Y en Volendam ¿que hora dan? Las tres a las dos. Y cuando aquí sean las dos, en Bangkok las ocho o'clock. ¿Y en Lima? En Lima se para el tiempo porque lo canta Lucho Gatica y porque ella se irá para siempre cuando amanezca otra vez.
Más facil. Cuando aquí sean las dos, serán las once. En Vladivostok, que también usan reloj.
¿Y en Dos Hermanas? Pues muy sencillo, serán Tres Hermanas.
¿Y en Buenos Aires? Las veintidós marcará el reloj. Y un tango hablará de la venganza del tiempo y un piano de un vals en un minuto.

Frédéric Chopin - Vals, Op.64 Nº1 (Vals del minuto)
Daniel Barenboim, piano

Prepárense para vivir una de las horas más cortas de su vida.

Vídeo vía: MahaKrisna

Agua en clave de Sol

2009-03-22T23:10:00.018+01:00

H2O, water, Hache2O, eau, h2o, wasser, HdosO, aigua, aqua, H2O, acqua, auga, acheDosO.

AGUA

Hoy es el Día Mundial del Agua. Y mañana, y pasado, y al siguiente. Ya saben. Levántense, cierren ese grifo que gotea y gocen de la música hecha líquido elemento.

George Friedrich Händel - Water music HVW 349-350: Allegro-Hornpipe-Menuet-Rigaudon
Concertgebouw Chamber Orchestra, Simon Preston

© DECCA 1991

Mediterráneo, Atlántico, Pacífico, Índico, Amazonas, Nilo, Ganges, Yang-Tsé, Volga, Rin, Danubio, Loira. Y si me apuran, Manzanares, Llobregat, Turia y Pisuerga. Planeta Agua.
Prepárense un cocktail para disfrutarlo mientras escuchan lo siguiente. Es sencillo. Tres partes de agua y una parte de tierra. Consumir con moderación y respeto.

George Friedrich Händel - Water music HVW 349-350: Lentement-Bourrée-Menuet-Country dance-Menuet
Concertgebouw Chamber Orchestra, Simon Preston

© DECCA 1991

Y no se olviden de llamar mañana a monsieur le plombier.

Recuerdo y soledad

2009-03-11T13:10:00.003+01:00

Ellos te preguntaban que cuando iba a volver papá. Les respondías que se iba a retrasar un poco, que tenía que hacer aún muchas cosas en el trabajo.
Y así un día tras otro.
Difícil fue cuando hubo que decirles que papá ya no iba a regresar, que se había ido para siempre.

Han pasado ya cinco años. Cinco duros años de recuerdos, incomprensiones, soledades, dolor y lágrimas. Ahora ellos ya son mayores y podrías contarles lo que pasó. ¿Pero cómo hacerlo si aún no eres capaz de explicártelo a ti misma?

Henryk Górecki - Sinfonía n. 3, op. 36 (Sinfonía del lamento): 2. Lento e largo
Joanna Kozlowska, soprano
Orkiestra Filharmonii Narodowej w Warszawie, Kazimier Kord

© Philips Classics 1994

Foto: Jesús de Pablo

Vivir

2009-03-03T17:20:00.003+01:00

Prométeme que cuando esta relación te canse, te aburra, te sea monótona, me lo dirás.

Las palabras de ella encerraban cierto temor a que algo bello pudiera acabarse. Pero lo que no sabía es que él quería vivir. Se sentía muy vivo. El túnel ya iba quedando atrás. Lejos. Muy lejos. Y ahora veía la luz que tanto tiempo había anhelado.

Podía decir que era feliz. Que su vida volviese a la normalidad era una razón. Y otra muy importante, tanto como la anterior, era ella. La dulce llama que ansiaba se quedase en su alma como un dulce tesoro.

Charles Gounod - Roméo et Julliette: Je veux vivre
Nino Machaidze, soprano
Mozarteum Orchestra Salzburg, Yannick Nézet-Séguin.
Salzburg Festival 2008

Je veux vivre

dans ce rêve qui m'enivre.
Ce jour encore,
douce flamme,
je te garde dans mon âme
comme un trésor!

Cette ivresse
de jeunesse
Ne dure, hélas! Qu'un jour!
Puis vient l'heure
où l'on pleure.
Le cœur cède à l'amour,
et le bonheur fuit sans retour.

Loin de l'hiver morose,
laisse-moi sommeiller
et respirer la rose
Respirer la rose
avant de l'effeuiller.
Douce flamme,
reste dans mon âme
comme un doux trésor.
Longtemps encore!

Vídeo vía: AngelAdanero

Economía de mercado vs. ópera

2009-02-21T19:52:00.001+01:00

Pedro Solbes nació en Alicante (España). Léo Delibes en Saint-Germain-du-Val (Francia).

-El primero lo hizo en el siglo XX. El segundo en el XIX.

-Solbes estudio ciencias políticas en la Universidad Complutense de Madrid. Delibes, composición en el conservatorio de París.

-El español, de profesión, Técnico Comercial del Estado. El francés, compositor.

-Pedro Solbes fue ministro de Agricultura, Pesca y Alimentación. Léo Delibes, organista en Saint-Pierre-de-Chaillot.

-Solbes es actualmente Ministro de Economía (de mercado) y Hacienda. Delibes reposa en el Cimetière de Montmartre y es considerado como un maestro de la tradición musical francesa, ligera y melodiosa.

Desde hace algunos meses intento buscar afinidades entre el uno y el otro. No me pregunten por qué. Tal vez sea debido a algún trauma infantil, a un complejo extraño o a una tara mental congénita de difícil explicación. Lo que tengo claro es que no les veo ningún punto en común. Si alguno de ustedes encuentra alguno, que me lo haga saber. Mientras, disfruten oyendo cantar a los mismísimos ángeles.

Léo Delibes - Lakmé: Viens Mallika
Joan Sutherland, soprano. Huguette Tourangeau, mezzo-soprano
Sinfónica de Sydney, Richard Bonynge

Y más ángeles cantando. Como las comparaciones son odiosas, ni comparen ni odien. Ni siquiera a un ministro de economía.

Léo Delibes - Lakmé: Viens Mallika
Natalie Dessay, soprano. Delphine Haidan, mezzo-soprano
Orchestre du Capitole de Toulouse, Michel Plasson

© EMI 1998

Por disfrutar y deleitarse con esta música sus problemas económicos (o de cualquier otro tipo) no van a desaparecer. Pero algo ayudará. Que no se diga que yo no puse de mi parte.

Toccata y Fuga

2009-02-04T01:50:00.005+01:00

Nueva llamada a capítulo del jefe:
"Sobrecogida, no pegas palo al agua. Llevas más de un mes sin publicar nada en el blog. No es tan difícil. Sólo tienes que escribir algo corto y divertido y acompañarlo de una pieza musical religiosa amena pero, sobre todo, conocida del gran público. Recuerda que somos la cara B de la cara A de cualquier otra bitácora seria de música clásica".

¡Hala, y se queda tan ancho! ¡Qué gracioso es este franchute! Se reserva para él lo mejorcito; es decir, la música profana, ópera incluida. No contento con eso, le da la exclusiva a Genaro de toda la relacionada con animalitos, estaciones del año y Naturaleza en general. Y a mí me encasqueta (sin que se le mueva ni un pelo del tupé del croissant) la música religiosa; a saber, Oratorios, Misas, Magnificats, Requiems... ¡Viva la alegría! A ver, encontradme vosotros música de iglesia, popular y divertida... Me juego el cuello a que sin echar mano de El Mesías de Händel poquito ibais a encontrar. Os reto.

Bueno, revenons à nos moutons que diría el "amo" de la bitácora, que viene a significar algo así como que me centre en lo que estoy haciendo, pero mucho más fino.

Veamos... corto, divertido, popular, de iglesia...

No lograba entender qué le había pasado. Y lo cierto además es que no se dio cuenta realmente de lo que ocurría hasta que escuchó a aquella individua gritar desaforadamente y descubrió su mano izquierda (la de él), que parecía haber adquirido vida propia, intentando abarcar aquel seno ebúrneo y mórbido.
Pero era ya inútil hacerse cualquier tipo de pregunta. Su prioridad inmediata pasaba por concentrar todos sus esfuerzos en intentar escapar de aquella masa enorme y vociferante que pugnaba por écharsele encima de manera inminente.

J. S. Bach. Toccata con Fuga en re menor. BWV 565.
Ton Koopman, en un órgano Arp Schnitger construído en 1689-93,
en la Iglesia de San Jacobo de Hamburgo.

© Teldec 1996

Divertido no sé si le resultará, pero de ésta me echa fijo.

Imagen: Angélica y el ermitaño. P.P. Rubens. Kunsthistoriches Museum, Viena

La literatura y la música como terapia de la jubilación

2009-01-25T18:19:00.001+01:00

Para Benvenuto Facciatosta

Esta bitácora podríamos considerarla como cultural. Aunque lo que aquí se escribe y se ofrece a los lectores digamos que es una cultura de andar por casa. Eso sí, en zapatillas y con bata de guatiné.
Hoy modificamos el registro y dejamos la música (no del todo) por la literatura. Y siguiendo el ejemplo de algún notable bloguero, toca jugar a adivinar libro. La cosa no va a ser complicada, ya he dicho antes que la cultura de esta bitácora es muy básica, y el texto que os propongo está extraído de lo más elemental dentro de la "literatura".
Aquí os dejo un pequeño fragmento de la obra que tenéis que adivinar:

Juba. f. Especie de gabán morisco, aljuba.
Jubada. (De jubo.) f. Yugada, espacio de tierra de labor que puede arar un par de mulas al día.
Jubete. (Del m. orig. que jubón) m. Coleto cubierto de malla de hierro que usaron los soldados españoles hasta finales del s. XV.
Jubetería. f. Tienda donde se vendían jubetes y jubones. ■ 2. Oficio de jubetero.
Jubetero. m. El que hacía jubete y jubones.
Jubilación. (Del latín iubilatio, -itionis) f. Acción y efecto de jubilar o jubilarse. ■ 2. Der. trab. Cese voluntario u obligatorio en el trabajo al llegar a la edad permitida por la legislación social. Este cese implica el derecho a cobrar una pensión mensual, en sustitución del salario y fijada en función de éste. Exige normalmente que el jubilado no lleve a cabo ninguna clase de trabajo remunerado por cuenta ajena o propia. Los jubilados abandonan los sectores productivos de la economía y pasan a formar parte de las clases pasivas de la sociedad. ■ 3. ant. Viva alegría, júbilo.
Jubilado, da. p.p. de jubilar. ■ 2. adj. Díc. del que ha sido jubilado. Ú.t.c.s. ■ 3. Colomb. y Cuba. Experto, sagaz, astuto.

Y hasta aquí hemos llegado. Ahora es el momento de adivinar la obra. Ánimo mis albóndigas. A acertar tocan.

El trozo de texto escogido (y el juego en sí) quiero que sirva de homenaje a una persona que no es lectora de esta bitácora y que hoy pasa a mejor vida. Se jubila. Desde aquí, La Sobrecogida, Genaro y Le Croissant, queremos enviar nuestra más cordial enhorabuena a un enemigo íntimo, Benvenuto Facciatosta, il padrone della sosta.
En una sabia decisión, este italiano pendenciero y ciertamente amante de la bronca y la disputa, ha decidido que cumplir 60 años es una buena ocasión para disfrutar a tope de la vida y todo lo maravilloso que ella nos ofrece. Dice que se retira, aunque me temo que no podrá estar muy apartado de los negocios de la "familia".
Abandona su Nápoles natal y se viene a gozar del buen clima y la tranquilidad en lo que sus antepasados llamaron Tarraco. Cambia una orilla del Mare Nostrum por otra, pero seguirá disfrutando del magnífico sol mediterráneo que le bañaba en su tierra y que en esta orilla es igual de maravilloso y acogedor.

Che bella cosa e' na giornata 'e sole
n'aria serena doppo na tempesta!
Pe' ll'aria fresca pare già na festa
Che bella cosa e' na giornata 'e sole.

Sueños (Cuento para la noche de Reyes)

2009-01-05T17:37:00.004+01:00

Para Alejandro y Alberto.

La espera se estaba haciendo larga. Hacía frío. Las calles estaban abarrotadas de gente. Prisas. Compras de última hora. Los escaparates brillaban más que nunca queriendo atraer la atención de los viandantes. De la boca del metro salía y entraba una muchedumbre apurada y ruidosa.

Pyotr Ilyich Tchaikovsky - El Cascanueces, suite de ballet. Op. 71a
Trepak (danza rusa)
Herbert von Karajan - Wiener Philharmoniker

© DECCA 1962

Tras el cristal de la juguetería una muñeca de latón ponía en marcha su viejo mecanismo para ejecutar una danza que atraía la mirada de los más pequeños.
-¿Si le pido que baile otra cosa lo hará?
-No mi niña. Sólo sabe bailar eso.
-¿Y por qué?
-Porque sólo le han enseñado ese baile.
-¿Y a ella le traerán regalos?
-Ella será un regalo, seguro. Tal vez para alguna niña preguntona.

Pyotr Ilyich Tchaikovsky - El Cascanueces, suite de ballet. Op. 71a
Danza china
Herbert von Karajan - Wiener Philharmoniker

© DECCA 1962

En las aceras, niños y mayores esperaban el paso de los Magos de Oriente.
-Papá, Melchor trae regalos, Gaspar caramelos y Baltasar sueños.
-¿Quién te ha contado eso Cecilia?
-No sé. Pero yo quiero que venga Melchor.
-¿Y Baltasar? Es maravilloso que te traigan sueños. Con ellos puedes tener todo lo que deseas. Viajar a lugares lejanos, tener amigos maravillosos, vivir en un mundo mágico.
-Ya.
-Estoy seguro de que Baltasar te traerá unos fabulosos sueños. Pero no los encierres jamás, déjalos libres. Que vuelen. Que te lleven donde desees.

Ya asomaba la cabalgata. Los Magos hacían su aparición majestuosamente. Camellos, pajes, personajes de cuento. Los caramelos volaban sobre las cabezas para acabar estrellándose sobre los adoquines. Los niños gritaban, reían, lloraban. Los adultos volvían a ser niños, y alguna lágrima acompañaba su vuelta a la infancia.

Pyotr Ilyich Tchaikovsky - El Cascanueces, suite de ballet. Op. 71a
Marcha
Herbert von Karajan - Wiener Philharmoniker

© DECCA 1962

Todo estaba preparado. Los zapatos limpios y algo de comer para que los Reyes Magos repusieran fuerzas. Iba a ser una noche muy larga para ellos. También para los niños.

-Cariño, es hora de dormir.
-Pero es que quiero ver a los Reyes.
-Si estás despierta no pasarán por aquí.
-Pero es que quiero ver cómo entran en casa. ¿Cómo lo hacen?
-Recuerda que son magos. Duerme cielo.
Abrió la pequeña caja de música que había sobre la mesita de noche y Cecilia cerró los ojos mientras la dulce melodía la llevaba al país de los sueños.

Pyotr Ilyich Tchaikovsky - El Cascanueces, suite de ballet. Op. 71a
Danza del Hada de azúcar
Herbert von Karajan - Wiener Philharmoniker

© DECCA 1962

De pronto despertó. Los sueños de Cecilia eran sus sueños. Nada había sido realidad. Cecilia no existía. O tal vez sí. Tal vez los Magos de Oriente, a los que este año no esperaba, habían pasado por su casa. Baltasar le había dejado un bello sueño. Un sueño que le devolvió a la infancia, a la mágica noche de Reyes. Un sueño que le hizo volver a ser un niño.

Pyotr Ilyich Tchaikovsky - El Cascanueces, suite de ballet. Op. 71a
Vals de las flores
Herbert von Karajan - Wiener Philharmoniker

© DECCA 1962

Que la mágica noche de Reyes os haga soñar y haceros sentir de nuevo como un niño.

Año nuevo, viejos valses

2009-01-01T11:45:00.003+01:00

Resaca, de desayuno un chocolate con churros, saltos de esquí en la tele, cuñadas y cuñados, comida familiar, Sonrisas y lágrimas con Julie Andrews en la sobremesa... No hay duda. Es 1 de Enero.
Y sobre todo, el concierto de Año Nuevo desde Viena. Típico, tópico, ligeramente demodé, repetitivo...
¡Pero absolutamente maravilloso, delicioso, encantador! ¡Im-pres-cin-di-ble!

Empezaremos por lo que tal vez haya sido esta noche. Una noche de vino, mujeres y cantos.

Johann Straus II - Wein, weib und gesang (Vino, mujeres y cantos) Op. 333
Wiener Philharmoniker - Willi Boskovsky

© Decca 1961

Nos despejaremos un poco y combatiremos la resaca dando un paseo por los bosques vieneses. Además, que a uno le cuenten un cuento es una maravillosa manera de empezar el año.

Johann Strauss II - G'schichten aus dem Wienerwald (Cuentos de los bosques de Viena) Op. 325
Anton Karas, cítara
Wiener Philharmoniker - Willi Boskovsky

© Decca 1966

Acabamos nuestro paseo a las orillas del Danubio. Que como todo el mundo sabe es gris, no azul. Pero bello y evocador.

Johhan Strauss II - An der schönen blauen Donau (El bello Danubio azul) Op. 314
Wiener Philharmoniker - Willi Boskovsky

© Decca 1960

Nos acercamos al Hofburg. Tal vez allí podamos bailar un vals codeándonos con el mismísimo emperador.

Johhan Strauss II - Kaiser-Walzer (Vals del Emperador) Op. 437
Wiener Philharmoniker - Claudio Abbado

© Deutsche Grammophon 1991

O tal vez algo más informal como una polka a base de pellizcos. Eso si, con mucha suavidad y tacto.

A estas alturas seguramente que sintamos que en nuestras venas, sin ser vienés, corre ya la sangre vienesa.

Y entre la concurrencia encontraremos a una bella dama a la que invitaremos a bailar. Tan bella como una rosa del sur.

Y para terminar una marcha. Nada mejor para cargarse de energías y afrontar el año que comenzamos con entusiasmo, fuerza y alegría. Por supuesto que está permitido tocar las palmas mientras suena la música. Háganlo y diviértanse.

Johann Strauss I - Radetzky-Marsch (Marcha Radetzky) Op. 228
Concierto de Año Nuevo 1987
Wiener Philharmoniker - Herbert Von Karajan

Vídeo dedicado a Freia

Le Croissant, La Virgen y Genaro os enviamos nuestros mejores deseos para este año que comienza. Deseando que os sea propicio y que disfrutéis de la música y de la vida.

ÓPERA BUFA

2008-12-28T00:08:00.002+01:00

olvemos a la ópera. Aunque bien es cierto que nunca he salido de ella. Mi tercera entrada en esta bitácora, y una más dedicada al bel canto. En este caso una particular composición que por momentos parece haber surgido del genio de Mozart y por momentos de la chispa del maestro Rossini, para acabar finalmente recordándonos al neorrealismo italiano.

En el habitual espacio lírico de Vi Recoger Albóndigas, se escuchará Voglio entrare per la finestra de la ópera Leonora o El amor con juglar de Giovanni Colpocorto. Versión del tenor Sergio Tulián, Coro y Orquesta de la Ópera del Cotolengo de Santa Eduviges, bajo la dirección del autor.

El juglar Ludovico trata de escalar el muro de su amada Leonora y cantarle su aria de amor. Ludovico trepa, teme, tiembla, lo cual se descubre, ingeniosamente insinuado, por los contrastantes motivos rítmicos, por la exuberante orquestación y porque Ludovico dice: "Trepo, temo, tiemblo". De pronto, el juglar es sorprendido por el padre de la niña, quien corta la escala. Los acontecimientos se precipitan.
Sin embargo, Ludovico insiste en llegar hasta su amada. Él quiere cantarle su aria de amor y solamente eso. Aunque cada vez piensa menos en cantar y más en solamente eso.

Giovanni Colpocorto - Leonora o el amor con juglar
Voglio entrare per la finestra (aria)
Sergio Tulián, tenor
Coro y Orquestas de la Ópera del Cotolengo de Santa Eduvigis

Si ha sido capaz de llegar hasta aquí sin inmutarse, debería fijarse en la fecha que encabeza esta entrada y hacerse ver por un especialista del campo de la psicología. Si se ha inmutado para mal, es que usted se ha equivocado de bitácora. Si se ha inmutado para bien, se merece usted mi aplauso y mis felicitaciones por poseer un maravilloso sentido del humor.

Audio completo aquí.
Música y texto en negro originales de Les Luthiers.
Foto: Sir Hubert Von Herkomer (1849-1914) - A serenade, 1877.

DUERME MI AMOR

2008-12-23T02:32:00.019+01:00

laro, era ineludible. Esta vez no ha hecho falta ni que René me llame a capítulo. Me toca. Casi estamos en Nochebuena. No, no me haré la remolona. No me gusta la Navidad ni sus fastos y boatos pero me gusta, y mucho, la música que se creó para celebrarla.

Quizá recordéis que en mi presentación dejé unos cuantos flecos biográficos por rematar. Con todo, Le Croissant ya se encargó de desvelar alguno... Aunque mi edad no es precisamente avanzada, en algunos aspectos me ha tocado vivir deprisa. No me extenderé mucho en lo tocante a mi infancia y mis padres pues os aseguro que nada se pierde por no hablar. Os bastará con saber que por huir del ambiente familiar me refugié en la Iglesia; más concretamente, tras las tapias de un convento. Estaba convencida de mi vocación y quería de veras cambiar el mundo. Visto con los ojos de ahora, casi mueve a sonrisa por la ingenuidad de que hacía gala, pero os aseguro que creía en ello a pies juntillas. Para mi desgracia y con mi poca tendencia a plegarme a las normas, di con una maestra de novicias rigurosa, mandona y rígida en lo que a cumplimiento de preceptos se refería. Según ella, mis faltas de respeto y acatamiento a la Regla, así como mis desobediencias, eran continuas. Me castigaba con dureza y yo siempre he llevado mal el palo y tentetieso. Un buen día, tras un castigo cruel y excesivo sobre el que no vale la pena extenderse mucho, decidí tirar por la calle de enmedio y volver al mundo real.
No me creáis tan casquivana y frívola como piensa René, ni mucho menos tan señoritinga como me considera Genaro. Me metí en problemas, como casi todos. Saqué cosas positivas de ellos, como casi todos. Y la música fue siempre la que me ayudó, si no a resolver, sí al menos a esquivar como buenamente podía los primeros y a darle forma, aunque torpemente, a las segundas.

Pero con todo mi descreimiento actual a cuestas, de aquella larguísima etapa guardo un gusto especial por el tema de la Natividad o el de la Epifania. Acostumbro a pasar horas y horas delante de cuadros de Vírgenes con Niño o Adoraciones de los Magos y me pirran los belenes. No esos de ahora, comprimidos en bombillas o cacharros de barro, reducidos a un apretujadísimo Misterio donde ni la mula ni el buey caben. No, no. Hablo de belenes extensos y barrocos, a la napolitana. Diseminados a lo largo de metros y metros de falso musgo, con sus casas de corcho, el castillo de Herodes, el riachuelo de papel de plata y los polvos de talco a modo de nieve. Con castañeras bigotudas, ovejas, perrillos, cerdos, gansos o gallinas. Y con la posada, el molino y el portal. Cientos y cientos de figurillas en miniatura, enmarcadas en un paisaje irreal y envueltas en papel de plata azulado, lleno de estrellas a cual más enorme.

Por esa razón hoy os traigo una pieza del Oratorio de Navidad de J.S. Bach, especialísima para mí. Podríamos hablar largo y tendido sobre el tipo de composición, la tonalidad empleada y los paralelismos y autoplagios que contiene pero, seguramente, le quitaríamos todo el encanto. Además, yo tampoco soy la persona más indicada para hacerlo, os lo aseguro. Cedámosle el honor de los datos técnicos a otras bitácoras y dejémonos llevar simplemente por la canción de cuna que una madre recién parida le dirige a su niño. Sigamos ese cordón finísimo, mucho más sutil y poderoso que el umbilical, que sigue uniendo a dos seres profundamente necesitados el uno del otro. Y escuchemos a la Virgen cantar sottovoce:

J.S. Bach. Oratorio de Navidad. Cantata 2ª - "Schlafe mein Liebster".
Janet Baker, contralto.
Academy of St. Martin-in-the-Fields - Philip Ledger.

© EMI 1977

Schlafe, mein Liebster, genieße der ruh,
Wache nach diesem vor aller gedeihen!
Labe die brust, empfinde die lust,
Wo wir unser herz erfreuen!

Duerme mi amor, disfruta de tu sueño.
Ya velarás por la salvación de todos.
¡Alegra el alma, experimenta el gozo
allá donde nuestro corazón se regocija!

Es inevitable durante estos días llenarnos de buenos propósitos para con nosotros y mejores deseos para los demás. No se pueden eludir por más que uno lo intente. Ni yo lo pretendo. No me resistiré entonces a ellos.

Para los creyentes pues, que la fuerza de su religión os dé energía y os conforte. Para los descreídos que, al menos, la belleza os envuelva y aprovechéis para disfrutar de amigos y familia. Estoy segura de que, a unos y otros, la música os alegrará el ánimo y os llenará el espíritu de serenidad y armonía.

Y que la magia de Bach esté con todos nosotros...

(Clic para ampliar. Merece la pena)
Imagen 1: Anónimo flamenco s. XV. Musée des Beaux Arts de Bruselas. Foto Paz Juan
Imagen 2: Belén napolitano (detalle). Museo Nacional de Escultura de Valladolid. Foto Ars Summum

BARCAROLA

2008-12-05T23:19:00.002+01:00

Se dio cuenta que al reposar la cabeza sobre su pecho, una lágrima caía por su mejilla.
-¿Te pasa algo? ¿Te encuentras bien?
-Si, me pasa. Que estoy feliz. Que nunca he amado tanto y que nunca me he sentido tan amada.
Recogió la lágrima con su dedo, la besó en la frente, y volvieron a hacer el amor.

Mientras, de fondo, sonaba una barcarola.

Jacques Offenbach - Les contes d'Hoffmann.
Belle nuit, ô nuit d'amour (Barcarola)
Joan Sutherland, soprano. Huguette Tourangeau, mezzosoprano.
Orquesta de la Suisse Romande - Richard Bonynge.

Belle nuit, ô nuit d'amour,
souris à nos ivresses.
Nuit plus douce que le jour,
ô belle nuit d'amour!

Le temps fuit et sans retour,
emporte nos tendresses!
Loin de cet heureux séjour,
le temps fuit sans retour.

Zéphyrs embrasés,
versez-nous vos caresses.
Zéphyrs embrasés,
donnez-nous vos baisers.

Belle nuit, ô nuit d'amour,
souris à nos ivresses.
Nuit plus douce que le jour,
ô belle nuit d'amour!
Ah! Souris à nos ivresses!
Nuit d'amour, ô nuit d'amour!

OTOÑO

2008-11-28T04:05:00.005+01:00

Para Daniel Lucas. Nieto de Cándido Lucas, alaejano.

Buenas. Soy Genaro Cruz Díaz. Genaro el Ovejero pa los del pueblo. Por lo de las ovejas claro. Aquí soy Genaro Ovejero, que me han dicho que queda más no se qué. Creo que es algo así como cosmopaleto. Que me dicen que lo de Cruz Díaz suena a poco elegante y glamoroso. No me pregunten ustedes que es eso del comosleches que a mi estas moderneces se me escapan de la cabeza. Así que como uno es un mandao, pues nada, a cambiarse el nombre y a lo que haga falta.

Estoy aquí por lo del anuncio del periódico. Como lo del campo anda muy malamente me lié los trastos a la cabeza y me vine pa la capital hace unos años. Y como lo de la capital está peor, acabé con una mano sobre la otra. Así que un día mirando los anuncios leí uno que ponía: “Se busca pastor que sepa silbar y le guste la música”. A lo que pensé que estos de la ciudad son más tontos de lo que yo imaginaba. Si uno no sabe chiflar ya se puede dedicar a otra cosa que no sean las ovejas. Que cuando se escapa una como no sepas silbar al perro pa que te la traiga ya te puedes despedir de ella. Que a nada se te va pa la carretera y te la estaza un camión. Aún recuerdo cuando le pasó a la Lucera. Que animalico más majo y que buenos momentos pasamos juntos.
Que les decía que mirando la prensa vi el anuncio y poco tardé en llamar. Me dijeron que si sabía de música y yo les dije que si. Que jotas me las se todas y los agarraos de las verbenas del pueblo me se dan muy bien. El señorito René y la señá María que serán mu modernos pero de educación deben de tener muy poca me respondieron con unas risas. Cosa que me molestó mucho porque uno será de pueblo pero no tonto. Me dijeron que de esa música no era que era de esa que hacen esos señores con violines y que parecen mu estiraos. Ahí ya me vi yo de nuevo buscando trabajo, de regreso a Villabáñez y buscándome otra Lucera con la que pasar las horas muertas. Pero me dijeron que tampoco era necesario lo de saber de música. Que si sabía cosas del campo y de los animalicos podía valer. Que ellos me explicarían lo que tenia que decir de la música y yo ya lo contaría como Dios me diese a entender.

Me dicen que para empezar vamos a poner una música que es del otoño. Que si nos descuidamos ya les hablo del invierno, que aquí el otoño suele ser visto y no visto y el grajo ya vuela bajo.
Aquí el otoño viene a comenzar cuando ya hay poca tarea en el campo. Dura un par de días y nos metemos de hoz y coz en el invierno. Aunque para el resto de la gente el invierno llega cuando por la tele dan la lotería de Navidad. Que esto me recuerda a mi primo Venancio. Hace ya unos años le tocaron 20.000 pesetas de las de antes en la lotería y él todo contento venga a decir que le venían bien para tapar abujeros. Y yo le decía: “Mira Venancio que con eso no te da pa nada”. Y él insistía en que si, que eran para tapar abujeros. Y dicho y hecho se lo fundió todo en el Jamaica. Que jodío el Venan, al final tenía razón.
Pero les hablaba del otoño. Aquí es cuando se recoge la uva, el ganado ya no sale al campo, se caen las hojas de los árboles menos las del pino piñonero que es el que hay en mi pueblo y se va preparando la tierra pa la sementera. Los días van siendo más cortos y las partidas de dominó en el bar de la plaza más largas.

El otoño que va sonar es de un señor que se llamaba Vivaldi. Veneciano. Casi como mi primo el de la lotería. Le llamaban el cura rojo. Que digo yo que este en mi pueblo lo iba a haber pasado mal. Cura y rojo por aquí son dos cosas que no casan bien. Así de brutos semos. Y trabajaba en un colegio de señoritas huérfanas y descarriadas. Hay que ver que para ser curilla no era tonto.
Me dicen que son tres canciones en una. Que digo yo que debe de ser como eso de la Trinidad que nos cuenta don Anselmo en misa. Lo de la paloma, Dios y su hijo, claro. Por que también nos habla de la otra Trini pero no muy bien que digamos. Lo mismo es que hasta la conoce en condiciones.
La primera se llama Allegro y nos cuenta los bailes y cantos de la vendimia. y como algún zagal después de tanta fiesta se acaba achispando. Para mí que el tal Vivaldi no estuvo nunca en una vendimia. Que después de estar todo el día con los lomos doblados no le quedan a uno ganas de bailar y en vez de cantar como mucho se suelta algún redios y otros juramentos. Alegre si que es la musiquilla, no les voy a decir que no, aunque esto no se canta en mi pueblo cuando vendimiamos. Tenemos cantos como este:

No madrugaría tanto
si el sol fuera jornalero,
no madrugaría tanto
que andaría más ligero.

Cuando lo canta alguien en la taberna no es tan elegante como esto de los violines pero tiene su cosilla y su público.
Así que aquina les dejo la vendimia del cura que no vendimiaba. Ya me dirán ustedes.

Concierto en fa mayor “El otoño”, Op. 8 nº3, RV 293
Allegro (Ballo e canto de vilanelli)
I Musici – Pina Carminelli, violín.

La segunda es más tranquila. Se llama Adagio molto que viene a ser eso, más tranquila. Y es algo así como el resultado de haberse pasado con la garnacha. Vamos, que el pájaro se añusgó de tintorro y está durmiéndola. Esto en el pueblo lo arreglamos tirando al interesado al pilón sin necesidad de saber tocar el violín ni nada que se le parezca. A lo mucho le cantamos esto:

Ay licor de los licores,
te crías en verdes matas;
a cuantos hombres de bien
les haces andar a gatas.
Un gato subió a una parra
y la parra abajo vino,
y vino sobre nosotros,
y sobre nosotros vino.

Justo es que diga que la música si tiene algo de eso que a uno se le pone en la cabeza cuando bebe más de la cuenta. Hagan la prueba. No les digo que se me agarren una buena curda, vamos a entendernos. Les digo que escuchen la música y luego me cuentan.

Concierto en fa mayor “El otoño”, Op. 8 nº3, RV 293
Adagio molto (Ubriachi dormienti)
I Musici – Pina Carminelli, violín.

Termina con la parte del final que es como suelen acabar las cosas. Esta también se llama Allegro. Este hombre por lo visto muy original no era pa ponerle los títulos a las canciones. En esta me dicen que se oyen los perros y las cornetas de los cazadores. Miren que la he puesto del derecho y del revés y ni los unos ni las otras me suenan por ninguna parte. Aunque como aquí eso tan fino de las trompetas para cazar no lo usamos lo mismo me da. Y de perros los justos. Con llevar la escopeta de postas y el almuerzo ya nos sobra. Que para cazar dos codornices y un conejo de Pascuas a Ramos no hace falta tanto adorno. Las codornices nos las comemos nosotros y los conejos por lo de la peste se los damos a don Anselmo. Que le gusta mucho lo de la caza y el conejo. Por eso le cantamos aquello de:

Para qué quiere el cura
perra de caza,
si el conejo que pilla
lo tiene en la casa.

Que aquí les dejo la caza esa con trompetas. Y digo yo qué como hacen pa que los bichos no se les espanten cuando tocan el instrumento. Que para mí el Vivaldi este además de no haber estado nunca de vendimia tampoco sabe lo que es ir de caza. Y de lo de cogerse una tajada ni les hablo.

Concierto en fa mayor “El otoño”, Op. 8 nº3, RV 293
Allegro (La caccia)
I Musici – Pina Carminelli, violín.

Y que esto es todo. Que no se yo si con mis explicaciones les ha quedado claro esto del otoño o lo mismo se les ha calentado la cabeza como a un servidor. Que a mí esta música que suena en los ascensores y cuando entra uno al banco me sigue sonando rara. Pero mientras a uno le paguen por esto a ver quien es el guapo que se vuelve al pueblo con las ovejas. Aunque eso si, a la Lucera si que la echo yo de menos. Pobrecita mía.

Foto Lucera: Web Junta de Extremadura.
Retrato de Antonio Vivaldi: F. M. La Cave. Dominio público.
Fotos otoño en el Parque Patricia: Genaro Cruz Díaz.

INTROITUS

2008-10-26T04:27:00.002+01:00

s preguntareis con razón que qué forma es ésta de desembarcar en un blog sobre todo siendo una de los integrantes del staff, pero es que René me ha llamado deprisa y corriendo a última hora hecho un basilisco. Que si no se puede confiar en mí, que si parece mentira con la cantidad de veces que me lo ha dicho, que si esto del blog es muy serio, que si patatín, que si lo de más allá... ¿Que quién es René? Jajaja, pero ¿es que Le Croissant todavía no os ha dicho que su nombre es René, tan tout à fait fgggancés como todo él?

Bien, volvamos a lo que importa que tengo una extraña tendencia tanto a ensimismarme - o habría que decir enmimismarme - como a la dispersión.

El caso es que tenía que haberme presentado aquí en mi puesto de trabajo hace ya casi dos semanas. Y se me pasó. No tengo arreglo, de acuerdo, pero es que mis compañeros son tan raritos que la verdad sea dicha no les hago mucho caso.
Se supone que ahora debería saludar, decir quién soy, para qué estoy aquí y de qué me voy a encargar, pero si me lo permitís no puedo evitar antes un pequeño cotilleo porque por lo que he leído no teneis ni idea de dónde surgió el proyecto del blog.
Pues sencillamente surgió de una noche loca de copas. De ahí el titulito de marras (no vayais a buscarle ahora significados ni simbolismos al nombre). Conforme nos conozcais os sorprenderá cómo pudimos coincidir los tres en tan sugerente tarea; yo me lo pregunto a menudo. Y después de unas pocas tónicas a la suiza, a uno de nosotros - ya ni recuerdo quién - se le encendió la bombilla y decidió que podíamos llevar entre los tres un blog de "música culta"- No entendemos apenas nada, pero la verdadera razón de ser de nuestra singular unión es que a los tres nos gusta a rabiar-. ¿No considera mucha gente que los blogueros son raros y extravagantes? Pues para raro y extravagante nuestro trío. Lo que ocurre es que René se lo toma todo muy en serio: es concienzudo, demasiado diría yo para ser fgggancés, pero bueno. La cosa fue tomando forma poco a poco a lo largo de la noche, pero a las horas de la madrugada en que decidimos el reparto de competencias tengo que reconocer que yo ya no estaba en disposición de mucho discernimiento. Alguien dijo: "Con esa pinta gótica que te gastas y llamándote María te ha tocado la música religiosa. ¿Adjudicado?" Y a mí me hizo gracia la cosa. Pues adjudicado. Lo que me ocultaron a propósito fue "el nombre artístico", que si yo llego a estar centrada de qué. Porque a mis dos colegas no se les ocurrió otra cosa que llamarme La Virgen Sobrecogida, que digo yo que como broma tiene su aquel, pero que me he quedado con el apodo de por vida y cuando os aclare a santo de qué ya juzgareis vosotros si no es para ponerse como me puse.

Porque aunque hasta ahora no me he presentado formalmente, mi nombre es María. ¡Qué poco original! ¿verdad? Pero ya veis, es lo que me tocó en suerte. En una época en que en este país ya no era obligatorio por imperativo legal y porque a la iglesia se le antojaba, mis padres decidieron ponerme María. Ya sabeis, West Side Story que hizo más daño del que parece incluso en generaciones posteriores.
Nací hace 25 años en...

¡Huyuyuyuy! Que una de las primeras normas que se pactaron aquella noche fue que las entradas no debían ser muy largas para no aburrir a los posibles lectores y con la chafardería de la concepción y gestación del blog he cubierto ya el cupo y hasta puede que haya sobrepasado lo que se considera canónico - ya descubrireis que sé usar de vez en cuando palabras apropiadas - y proporcionado en una entrada. Dejo mi vida para un próximo capítulo y así con el nosequedequeseyo de que no sé cómo es esta chica, os mantengo interesados.

Vamos a lo que importa. Si René se marcó una Obertura el día de su estreno, no voy a ser yo menos ocurrente que él, de modo que inicio mi participación con el Introitus del Requiem de Mozart. Poco puedo escribir sobre el austríaco que no hayan dicho ya sesudos expertos, por lo que me limitaré a puntualizar que ni tenía sonrisa de cretino, ni fue envenenado por Salieri. Una vez aclarado este par de puntos para los que todavía crean en Shaffer y Forman, os coloco directamente la obra de hoy. ¿A que la conocéis? Seguro que la habéis escuchado a menudo. A decir verdad se ha abusado tanto de ella que, según he oído, sonó en el funeral de aquel dictador enano y de voz aflautada mientras le caía la losa encima.

Ya ireis sabiendo de mí lo suficiente para comprender que soy la menos formal y la más extravagante de los tres - por no decir que teniendo que bregar con dos colegas hombres también podría hacer gala de ser aguerrida - pero me emociona la música religiosa hasta extremos que me sorprenden incluso a mí.

Imaginaos una iglesia católica, en Viena por aquello de la ambientación histórica. Todo lleno de dorados y retorcidos barrocos. Un altar lleno de rayos y con una imagen de un santo importante, como tiene que ser. Colocad bajo la cúpula una buena orquesta, a ser posible la Staatskapelle de Dresde; ponedle a Schreier la batuta en la mano y dejad que suene:

Situaos justo allí y escuchad cómo el sonido asciende despacio y en espiral hasta llegar a la cúpula, ved cómo tropieza con ella y rebota en eco por toda la iglesia. Una carambola de música y voces a dos, tres, cuatro bandas que se deja luego caer por las paredes llenas de altares e imágenes. Es el poder de lo que no puede llegar a tocarse, ni ser definido o apresado. Es Mozart.

OBERTURA

2008-10-02T23:50:00.003+02:00

Aquí comienza una nueva bitácora. Una más entre los miles y miles que pueblan la red, con poco futuro seguramente, pero con la ilusión de lo que viene nuevo. Dentro de la multitud de ellas que podemos encontrar, esta tiene una característica especial. Ninguna se llama así, ninguna tiene un nombre tan absurdo.
Antes de explicar un poco la intención de este deliro-fantasía musical les hablaré algo de mí.

A pesar de mi nombre, con ese cierto toque cursi y refinado, les aclararé que mis orígenes son humildes. Nací y crecí a la sombra de los muros y los olores de Les Halles parisinos, donde mi padre se mal ganaba la vida cargando y descargando mercancías. El mísero jornal de mi padre era el único sustento para una familia muy numerosa. Ante la penosa situación familiar, monsieur Biscuit se dedicó a reprimir sus penas en el alcohol, y lo que tiene el no saber nadar, acabó ahogado en él en vez de hacerlo las penas. Los últimos días de su vida fue un auténtico bizcocho borracho. No les hablo de cómo resultó la incineración del cadáver, imagínenselo.
Mi madre, mademoiselle Macquart de soltera, quedó viuda y con una prole considerable de la que hacerse cargo. Así que lo que era una familia humilde y unida siguió siendo una familia humilde y unida, pero menos numerosa y con menos recursos. Ya les hablaré de mis hermanos en otra ocasión.
De todo esto deducirán que mi educación no fue la más exquisita y selecta que se pueda imaginar. En vez de buenos modales aprendí a andar rateando por las calles para ganarme la vida. La educación de una buena escuela, a la que no pude acceder, fue sustituida por las enseñanzas de mi abuela Madeleine. A la que a parte del nombre, le debo lo que soy. Los libros que leí de niño, son los que descuidaba de los estantes de la vieja tienda de monsieur Émile Aubert, aprovechando su natural y mal disimulado despiste.
El placer por la música me viene de las largas, maravillosas y lluviosas tardes otoñales que pasaba junto a mi abuela y que ella siempre amenizaba con algún canto popular. Trabajó de costurera para la Ópera de París en tiempos que fueron más gloriosos para mi familia, y siempre le gustaba contar que en sus años jóvenes más de un artista de renombre cayó rendido ante su belleza. No lo dudo.
Tras unos años de infancia más o menos feliz, me vi obligado a abandonar mi ciudad natal por algún malentendido con la justicia. Me instalé (huí) en La Croix-Rousse lionesa, ejerciendo de canut e intentando pasar desapercibido. Pero esa es otra historia que ya les contaré en mejor ocasión.

Dejemos por ahora mi biografía y volvamos al por qué de esta bitácora.

Aquí nada es lo que parece. O tal vez no parece lo que es. Digamos que es la cara b de la cara a. Aunque quizás esta sea la auténtica cara a. ¿Qué es la cara b y qué es la cara a? Eso es algo que tendrán que descubrir ustedes.
Hablaremos de música, o mejor dicho de las sensaciones y sentimientos que nos produce escucharla. No entraremos en aburridos datos técnicos sobre lo que suene o en excesivos datos biográficos sobre los autores. Y si lo hacemos será bajo un punto de vista peculiar. Para conocimientos más profundos les recomiendo los enlaces de la derecha. Ellos son los que de verdad saben de esto.
Hablo en plural porque no solo seré yo quien narre sentimientos musicales. Podrán disfrutar de la compañía de algún colaborador más que irán conociendo en próximas entregas.

Para comenzar, nada mejor que una obertura. El mejor comienzo musical.
En esta ocasión serán dos de mis ídolos musicales quienes les darán la bienvenida. Gioachino Rossini y Claudio Abbado.

El de Pesaro por varios motivos ocupa uno de los primeros puestos, por no decir el primero, en mi particular parnaso musical. Varios puntos en común entre la personalidad y vida de Rossini y el que esto escribe hacen que me sienta bastante identificado con él. Amor por la vida placentera, por la cocina y ser un “genial perezoso”, son características que compartimos. Bueno, en mi caso lo último lo dejaremos en perezoso sin más. Sobra lo de genial.
Por otra parte está la alegría desbordante que tienen algunas obras del rey del corta y pega operístico. Son composiciones que le hacen sentir a uno en un estado de felicidad y optimismo absoluto. Lo inunda todo de una alegría y entusiasmo rotundos que hacen al que lo escucha alcanzar una paz inigualable.

Mi admiración por Abbado es más estética que meramente musical. Este criterio va a ser muy frecuente aquí. Les recuerdo que mi educación musical es nula, y que lo que trataremos en esta bitácora, será todo bajo el prisma puramente emocional. Nada o poco de cuestiones técnicas.
Aparte de su trayectoria dirigiendo casi todas las grandes orquestas habidas y por haber, y casi todo lo compuesto y por componer, es la imagen que emana la que me tiene totalmente cautivado. Es de esas personas que nada más verlas te transmite confianza y te fiarías de ellas aunque supieras que llevan escondido un puñal bajo la chaqueta. Vamos, que me iría con él a cenar y a tomarnos después unas copas. Siempre que pague el amigo Claudio, por supuesto.
Además su manera de dirigir tiene una serenidad que se agradece. Sus gestos, salvo excepciones, están bastante alejados de los aspavientos que suelen acompañar a otros directores de orquesta y que a veces me resultan excesivos. Conjuga perfectamente la maestría dirigiendo con la simplicidad de su pose. Es el Johann Cruyff de la dirección orquestal. Un total dominio del juego sin hacer grandes ostentaciones.

Pero dejemos las consideraciones técnicas, que como he dicho anteriormente no serán la base de esta bitácora, y disfrutemos de Rossini, Abbado y la maravillosa Obertura de La gazza ladra a cargo de la Filarmónica de Berlín dirigida por mi admirado milanés.

¿Qué me dicen de ese gesto sacudiendo hacia atrás la cabeza como diciendo: "¡Huy loca, que me despeino!"? Lo hace sin perder la compostura, el ritmo, el compás. Con una imagen de tenerlo todo dominado. Y lo que es más importante, sin perder la batuta.

Aquí más.

Disfrutad de la música y de las sensaciones que os transmitan.